И да, Маша была права насчет Артема. Я тоже не сомневалась, но слышать это от Матвея… Чего же я ждала? Он способен на все! А больше всего меня тронули слова насчет Тимура. Он бизнесмен, и вполне логично, что кому-то перешел дорогу. Это бизнес, и там может случиться все, что угодно. Даже напарники однажды встают по разные стороны баррикад, становятся врагами.

Я не решаюсь заходить в кухню и вообще иметь дело с братом. Нужно катить на работу, а потом встретиться с Тимуром и все ему объяснить. Не знаю, нужно ли бояться, что с ним из-за меня может что-то случиться, но почему-то я уверена: Тимура убрать не так просто. У него характер тяжелый. Сильный мужчина, наверняка постоянно с охраной. У него есть свой водитель. Ну что может сделать Матвей? Я думаю, ничего. Хотя…

Черт возьми!

Захожу в ванную, умываюсь. Всматриваюсь в свое отражение в зеркале, не узнаю саму себя. На лице нет отпечатков пальцев брата, но темные пятна под глазами нужно будет прикрыть кремом.

Стараюсь не шуметь в комнате, но получается плохо. Все валится из рук. Я набираю номер отца, чувствуя, как бешено колотится сердце. Женский голос повторяет раз за разом, что абонент недоступен. Лишь бы ничего плохого не случилось с папой… Господи, я тебя умоляю, пусть с ним все будет хорошо.

– Уже уходишь? – спрашивает сонная Маша хриплым голосом.

– Угу. Прости, разбудила. Ты спи, рано еще вставать, – чмокаю ее в макушку. – А я на работу. Звони, если что, окей?

– Ни пуха, ни пера, родная. Все хорошо будет, я уверена. Люблю тебя, – обнимает в ответ. – Позвоню обязательно. Мой ангел-хранитель.

Слова сестры немного приводят себя и все-таки зарождают надежду, что все действительно будет хорошо.

На работе не нахожу себе места. Вся на иголках, даже на Насте срываюсь. А фотограф снова бесит меня своими указаниями, хоть я прекрасно понимаю, что он прав. Сегодня я не могу нормально работать, улыбаться в объектив камеры.

Ближе к вечеру сижу в маленьком помещении, перечитываю сообщение Тимура:

«Тот же ресторан, та же VIP-комната. В 20:00».

Так и тянет позвонить и сказать, что никакой встречи я не хочу. Но я пишу ответное сообщение. Едва успеваю написать пару слов, как на экране высвечивается номер брата, и я неосознанно принимаю вызов.

– Мира, ты где?

– На работе, где еще? – сквозь стиснутые зубы.

– Завтра ты работать не будешь, – говорит после короткой паузы. – Или я запру тебя…

– А прокладки каждый месяц ты мне будешь покупать, урод? – перебиваю его речь. – Иди в пятую точку, Матвей!

Бог видит, как меня трясет от злости и бессилия. Прижимаюсь спиной к стене и никак не могу взять себя в руки. Тело пробивает дрожь, по спине течет холодный пот. Переодевшись, вызываю такси и спускаюсь вниз.

Вибрирует телефон, и почему-то первое, что приходит в голову – звонит Тимур. Я опять опоздала, наверное. Но снова на экране номер брата, в этот раз сообщение:

«Я знаю о нем все, сестренка. Сегодня был на двух совещаниях. Сейчас сидит в ресторане, жрет. Решать тебе. Ты же знаешь, я всегда держу свое слово».

А внизу фотография Тимура у машины. В черных брюках и голубой рубашке.

– Боже, – шепчу дрогнувшим голосом. – Пожалуйста, дай мне знак. Я не знаю, как поступить.

На ватных ногах захожу в ресторан, заставляю себя подняться на верхний этаж. Ледяными пальцами дотрагиваюсь до ручки двери и тяну ее вниз. Если пару минут назад я думала, что фотография, отправленная братом, старая, то сейчас убеждаюсь, что это не так. Одежда одинаковая. Значит, Матвей не врал.

Как мне объяснить этому мужчине, что нам нужно расстаться? Как вытащить его из своего сердца?