А потом лейтенант открыл глаза и увидел обычное женское лицо. Спокойное, с глубоко посаженными глазами, с тонкими чертами, с прядью темных волос через лоб.

– Ты чарита? – спросил он.

– Это ваше слово, – пожала Сара плечами, – когда-то в одном из ваших языков оно обозначало бежать, бегущий. Но мы никуда не бежим. Мы просто растворились. Как соль в воде. Мы есть. И нас нет.

– Не понимаю, – прохрипел Стамб.

– Да, – согласилась она. – Не понимаешь.

– Ты ничего не сделала, чтобы спасти Уттару, – сказал Стамб.

– Ваша жизнь – это ваша жизнь, – сказала Сара.

– Ты не была ей благодарна? – не понял Стамб.

– Ваша жизнь – это ваша жизнь, – повторила Сара, – мы не вмешиваемся.

– Однако подставили свой корабль под удар батареи, – закашлялся Стамб. – И под удар аньятов. Кого из них вы спасали? Значит, вмешиваетесь все-таки?

– Мы прикрыли от удара аньятов, – пожала плечами Сара. – Ну и вас тоже. Заодно. Но мы не вмешивались. Мы просто взяли себе чужую смерть.

– Почему? – не понял Стамб.

– Это последние аньяты, – объяснила Сара. – Никто не сберегает горные луга от горных козлов, но когда гибель грозит последнему цветку, козлов следует отогнать.

– Мы, выходит, козлы? – сообразил Стамб.

– Скорее волки, – поправила лейтенанта Сара. – Многие из вас во всяком случае.

– Иначе не выжить, – объяснил Стамб.

– И это тоже правда, – кивнула Сара. – В том мире, который вы придумали, трудно победить иначе.

– Кто-то еще жив кроме меня? – спросил Стамб.

– Вот эта полумашина-получеловек, – скосила взгляд на Каму Сара. – Точнее, получеловек-полумашина. Но она тоже умирает. Ей осталось минут десять.

– А до взрыва? – сдвинул брови Стамб.

– Тоже минут десять, – ответила Сара.

– А ты? – спросил Стамб.

– Я ухожу, – ответила Сара.

– Бросишь меня? – догадался лейтенант.

– Ты не последний из людей, – она сумела улыбнуться без издевки.

– Научи меня сплетать как Уттара, – попросил Стамб.

– Это не плетение, – покачала головой Сара. – Это людям так кажется, что это плетение. Мне кажется, что это как музыка.

– Так обучи меня этой музыке, – попросил Стамб. – Мне есть для чего жить. У меня есть племянник.

– У него своя судьба, – откликнулась Сара.

– У Ардана осталась жена с двумя детьми, – вспомнил Стамб.

– У них своя судьба, – повторила Сара.

– Черт возьми! – прошипел Стамб. – Да что же нужно сделать, чтобы получить право пожить еще немного? Или мне стоило всего лишь пристрелить блаженную Уттару и прикоснуться к тебе, как это сделали Вилн, Савья и Пашчим?

– Ты бы не пристрелил ее, – задумалась Сара. – У тебя другая судьба. Прости. Мне пора. Я должна спеть свою песню.

– Подожди, – скрипя зубами от боли, Стамб сунул черную клешню за пазуху и выудил оттуда полоску сканера. – Вот. Вот здесь. Что-то такое же древнее, как это слово – чарита. Или не такое же древнее. Это песня. Хорошая песня. Тебе. На память.

Он бросил полоску неуклюже, всего лишь на пару ярдов, но она сделала шаг вперед, поймала ее, приложила к щеке, прислушалась, потом вдруг улыбнулась, наклонилась, потрепала лейтенанта по щеке и, прошептав, – это пойдет, – растворилась в воздухе.

– Ну вот, – выдохнул Стамб и, сдерживая раздирающую тело боль, подполз к телу получеловека-полумашины Камы, отыскал уже почти ускользнувшую линию жизни и крепко прихватил ее узелком. А потом начал сплетать обожженными пальцами что-то неведомое простое и понятное, пришептывая при этом.

– Потерпи, боец. Я не могу тебя бросить. Ты и в самом деле хороший техник. У нас есть еще несколько минут. Мы успеем.