«Бред!»

«Именно. Но ещё большим бредом будет отказаться от такого предложения. Мудрому человеку это ничего не стоит, но зато какова награда! Годы жизни! Откажется только самовлюблённый дурак с внутренними комплексами, хе-хе…»

К сожалению, он прав. Мне это и правда ничего не стоит. А вот сколько я смогу сэкономить… Ведь я совсем недавно радовался, что накопил так много жизненных сил с тролля и эльфа. Уже строил планы. Но если я заплачу двести лет разом, то у меня снова останется самый минимум.

Ладно, пофиг. Репутация психопата – тоже репутация. Почему бы не стать местным джокером, раз уж я периодически могу смывать грим и быть другой личностью. Никто не заставляет меня всегда быть дельцом Армзом.

Этому городу нужен новый «герой».

Какой-то жирный, как три Римуса, мужик еле встаёт на ноги.

– Ты хоть знаешь, кто мы…

И затыкается. Стилет, к которому привязан черепок, торчит у него во рту. От запястья я эту конструкцию отвязал, так как возвращать катализатор могу теперь силой мысли.

Странно… Меня уже нет в этой реальности, но откуда же я знаю, что он у него во рту?..

Самое сложное в такой телепортации – это размахнуться так, чтобы подгадать время возвращения из анклава и чтобы стилет по инерции полетел в свою цель.

«Пу-ум!»

На этот раз я стою напротив толстяка. Безразлично выдёргиваю из его пасти стилет.

Странно…

Вообще не испытываю никакой жалости. Почему-то любой клиент этой дыры для меня по умолчанию виновен. Очень сомневаюсь, что эти ублюдки не слышали, как били девочку в соседней комнате. И что они сделали? Ничего. Трахаются себе дальше. Да у нормального мужика после такого упал бы!

Они всё знают…

А значит, этого достаточно. Мусора в моём городе будет меньше.

Неожиданно для всех вскрикиваю, вскидывая руки к потолку:

– Больше крови Богу крови!!!

«Минус год, мастер. Правда, у меня от вашей пафосности зуб заболел».

Вот теперь начинается настоящая паника. Проститутки вскакивают, верещат, носятся туда-сюда. Одна выпрыгивает щучкой из окна, другая ломится в дверь, понимает, что она открывается вовнутрь, а не наружу, а вдобавок заперта, орёт… Ору и я:

– Во имя первозданной справедливости!

«Ну… ладно, сойдёт. Сто девяносто восемь!»

Какой-то лысенький дядя в одних труселях пытается сбежать. Кидаю стилет к выходу, оказываюсь прямо перед ним. Он открывает рот.

– Твои грехи смоются кровью!

Из-за Первых Врат и перстня не рассчитываю силы удара. Лысый расходится на две вертикальные полоски. Оу-оу-оу…

Ден, ты же обещал, что не будешь маньяком, ты всем даёшь шанс…

Таким не даю. Точка. Я видел проститутку, с которой он обнимался. Она вся в синяках. И на вид ей… слишком мало лет. Нет, это не мужик. Это так… говно. Почему я должен давать шанс говну? Разве я пощадил Шмыга? Он тоже убил стариков и надругался над их внучкой.

– Никакой пощады! Запомните моё имя, ублюдки: Рыцарь Справедливости!

«Бу-э-э-э, мастер. Я сказал „пафосные“ выкрики, а не тупые. Не позорьтесь».

«Да для меня пафос и тупость – это одно и то же»

«Учитесь различать…»

Вот ведь говнюк.

Иду прямо по крови к двери, откуда доносились крики девочки и Ионы. По пути выкрикиваю всякую чушь. Костя принимает лишь половину. Во имя местных богов, это… безумие.

– Ни один котик больше не пострадает!

«Меня сейчас вырвет. Вы совсем не пафосный. Ладно, с вас сто восемьдесят пять лет».

Сношу голову верзиле, попытавшемуся дать мне отпор. Несколько раз он парировал, но его меч просто переломился от силы моих ударов и прочности фамильного клинка.

– Ты ненормальный! – вопит последний. Он трясётся, прижавшись к двери, которая мне и нужна. – Ты знаешь, чей это бордель! Мы под их защитой! Тебя убьют! Всю твою сем…