– Сашуля! – ахнула незнакомка и кинулась ко мне.

– Мама… – смущенно пробормотал я, неловко ее обнимая.

К счастью, память содержит не только зрительные образы, но и осязательные и обонятельные. Легкий запах нафталина, исходящий от одежды незнакомой женщины, прикосновение ее шершавых губ к щеке отозвались в той части души Шурика Данилова, которая все еще жила во мне.

– Что же ты не писал?.. – пробормотала она, наконец размыкая объятия. – Я ведь даже не знала, в какую школу тебя распределили… Как уехал на свои Олимпийские игры, так от тебя ни слуху, ни духу… Только в газете о тебе и читала… Я уже хотела в милицию обратиться, но подумала: зачем тебе неприятности?..

– Прости, мама! – покаянно произнес я. – Столько всего навалилось…

– Да уж знаю! – отмахнулась она. – Я в милицию не пошла, так она сама ко мне заявилась… Что ты натворил?!

– Ровным счетом – ничего, – искренне ответил я. – Так, помог несколько раз Кешке Стропилину, а на него дело завели… Вот теперь и меня таскают…

– Кешке? – удивилась Пелагея Ивановна. – Боже, какой же ты у меня дурень!.. А то ты Стропилина не знаешь… Он же всегда жуликом был…

– Да я думал, раз парень по комсомольской линии пошел, так значит за ум взялся…

– Нет, ты у меня какой-то малахольный, – вздохнула она. – Он как раз в комсомольские дела полез, чтобы жульничать было сподручнее… Да ты же голодный!.. Иди, умывайся, и к столу…

В ванную я шмыгнул с радостью. Мне надо было перевести дух. По крайней мере, Пелагея Ивановна подмены не заметила и это главное, так что дурацкие подозрения Сильвы, которому, похоже, мерещится уже целая банда, в составе комсомольского деятеля Стропилина, тюменского главбуха Даниловой и неизвестного преступника, который не только завладел паспортом сына последней, но и путем пластической операции изменил внешность, чтобы стать на него похожим, рассыплются в прах.

– Так что они от тебя хотели, мама? – спросил я, возвращаясь на кухню. – Я про милицию говорю?

– Садись-садись, – пробурчала та, ставя на стол сковородку с жареной картошкой и тарелку с котлетами. – Ешь… Да и я с тобой заодно… Такое на голодный желудок, что рассказывать, что слушать – одинаково вредно…

Я уселся за стол, и Пелагея Ивановна наполнила мою тарелку картошкой с горкой и плюхнула сверху котлету. Себе она положила куда меньше. Я с удовольствием вонзил в эту, исходящую ароматным паром, груду еды вилку и мигом умял половину порции. Мама Шурика клевала потихоньку, как птичка. Когда я опустошил тарелку, она вынула из духовки мясной пирог, нарезала его широкими ломтями и налила мне полную кружку чаю. Я наблюдал за этой женщиной с искренним любопытством. Мне хотелось научиться ее понимать.

– Приходит ко мне Евтихьев, – начала она свое повествование, – участковый наш… Говорит, запрос пришел, Ивановна, из города Литейска, просят фотографии твоего Шурки… Я обмерла со страху… Думаю, беда с тобой случилась какая-то… А участковый мне говорит: успокойся, жив-здоров твой спортсмен, в двадцать второй литейской школе работает… Я охолонула немного, спрашиваю, в чем дело тогда? А он – не знаю, мне не докладывали… Ну я ему фотографии кое-какие твои дала, с требованием чтоб вернул, а сама звоню Сидоркиной – директриссе нашей, говорю, хочу отпуск за свой счет взять, сына повидать, беда у него какая-то… Она баба отзывчивая, говорит, бери очередной оплачиваемый, ты меня в прошлом году выручала… Ну вот я и приехала…

– А как ты дом наш нашла?

– Адрес мне еще Евтихьев дал, а уж тут в городе добрые люди подсказали…