Передо мной из кустов выглядывала голова петуха, лениво клюющего какого-то мерзкого жука, а рядом с ним бегали и пикали желторотые цыплята в количестве семи штук.

— Это откуда?.. — подозрительно покосилась на петуха, тот словно прочитав мои мысли кукарекнул и посмотрел на меня укоризненным взглядом. То, что во взгляде птицы я снова видела эмоции меня пугало, и по всей видимости мне нужно не только в банк сходить, но еще и к психиатру. Есть тут психиатры? Надо выяснить.

Цыплята выглядели совсем маленькими, от силы неделя, может быть две, как они родились, значит где-то есть и мама-курица. По всей видимости прячется в зарослях огорода, оно и понятно, семь детей, шутка ли.

С ними нужно было что-то делать, так как никаких построек вроде курятника я не видела, то есть ночуют птицы прямо на улице. Хотя… жили же они как-то до этого и еще немного поживут.

Побродила по участку, расцарапала ноги в кровь о сухие ветки и несколько раз попала в кусты крапивы, почесываясь и ругаясь угодила в какую-то яму. На мое счастье в этой яме обнаружились обломки кирпичей, их-то я и утащила к крыльцу. Сделаю кирпичный мангал. Потом натаскала сухих щепок, веточек, из обломков соорудила конструкцию, на которую удобно будет поставить кастрюлю и довольная собой хмыкнула.

— Подумаешь, плиты нет, еда приготовленная на костре даже вкуснее.

Не сразу до меня дошло, что нет не только плиты, но и спичек чтобы разжечь огонь, а когда поняла это то по округе снова раздался вой.

— Да бли-и-ин!

Солнце меж тем уже клонилось к закату, еще каких-то полчаса и станет совсем темно, так что надо бы поторопиться. Идею снова обратиться к соседу я отмела и захохотала в голос, представив, как появляюсь на его пороге, а он тут же не задавая вопросов тащит меня в новый дом. Нет уж, лучше голодная спать лягу.

В сумерках мелькнула тень и не сдерживаемая больше забором шагнула в мой двор.

— Я не поеду никуда, ясно вам? — с вызовом бросила объявившемуся соседу и отвернулась к будущему костру.

Передо мной упало что-то напоминающее земную коробочку со спичками, а следом донеслось спокойное:

— Меня зовут Аргос.

Не зная, что сказать проводила мужчину взглядом. Может, нужно было поблагодарить за спички? Ай, нет, обойдется. Будь он хоть чуточку добросердечным не стал бы мне рассказывать о тарантулах. При воспоминании о живущих в моем подполе хищниках по коже пробежал мороз. Спать, наверное, буду прямо у костра.

Спички оказались самыми обычными, и огонь мгновенно вспыхнув, принялся пожирать сухие ветки. Щепки затрещали, повалил дым, а я побежала скорее в дом. Набрала воды в кастрюлю, подхватила пакет с макаронами, вилку, тарелку, соль и поскакала обратно.

Когда вода закипела мне уже было все равно как и на чем готовится еда, желудок рычал с громкостью трактора. Спустя десять минут я слила воду с макарон прямо здесь же, переложила их в чашку и набросилась на скромный ужин.

Честно признать, ночная романтика в виде теплого, наполненного ароматом соседских цветов воздуха, мне даже понравилась. Макароны и вовсе показались самым вкусным блюдом, которое я пробовала за всю мою жизнь. Я сидела прямо на земле и наслаждалась минутами тишины и спокойствия, радовалась уединению и отсутствию городского шума. Будь моя воля просидела бы так всю ночь, но на сытый желудок невыносимо сильно захотелось спать.

— Ну что ж, паучки, я иду к вам, — вздохнув, отложила тарелку. Принесла воду, залила костер и вернулась в дом. Ночевать на улице небезопасно, вдруг там тоже кто-то водится, а с тарантулами я уже вроде как знакома… Поморщившись, поднялась на второй этаж и завалившись на постель заснула в одежде прямо поверх одеяла.