И ведь не сдаётся. Настырно стоит и ждёт.

Чего ждёт-то?

Я ж вроде предоставила на блюдечке железные аргументы того факта, что он бабуиновая задница.

― Ты меня слышал, не? ― не выдерживаю.

― Слышал. А ты меня?

― И я тебя. К сожалению, на слух пока не жалуюсь.

― Вот и отлично. Так что со свиданием, Пчёлкина?

Эм...

― Вопрос можно?

― Можно.

― Ты ходишь сюда как по расписанию уже сколько? Несколько месяцев? И всегда одна и та же схема: купил ― ушёл. Что изменилось? Долгое воздержание? Гормоны взбунтовались? Даша не даёт?

Дашей "сестричку" мою зовут, если что.

― Сама-то в это веришь?

Честно? Нет.

Стоило всего разок увидеть, как та на нём висла, чтобы понять ― она согласна всегда, везде и в любой позе. А я наблюдала такие моменты не единожды.

Вот прям здесь же. На замшевом диванчике в углу.

Ну а что! Это ведь так весело: заявляться всей своей мажористой компанией и доводить меня. Отпускать шуточки про "официантку", намеренно разливать кофе, прося убрать, и давиться чувством самопревосходства.

Стандартные будни богемной молодёжи. И ведь не осудишь долбачей. Недавно и сама была такая же мерзкая.

― С Дашей проблем нет. Ок. Тогда в чём суть? Спор? Прикол? Спортивный интерес?

― Просто интерес. Самый заурядный, мужской.

― Слушай, надеюсь ты улавливаешь разницу? То, что я тебя не сдала ― не равно тому, что я на тебя запала.

― Но ведь не сдала.

― Не сдала. И ты не сдал.

― Верно.

― Почему?

― Ты первая.

― Почему промолчала? Да из вредности. Пусть Дашке расскажет кто-то другой, что её жених конченая сволочь. Не хочу отказывать себе в удовольствии быть сторонним наблюдателем с попкорном подмышкой, когда всё вскроется.

― Ну а я не распространяюсь, потому что не вижу смысла. Это только наше с тобой дело. Её оно никак не касается. К тому же, согласись: одна тайна на двоих ― это возбуждает.

― Не соглашусь, но ты продолжай. Мягко стелишь.

― Пчёлкина, давай баш на баш? Хочешь знать все подробности? Тогда в пятницу в шесть я заезду за тобой и отвечу на любой вопрос.

Подробности? Вопросы?

Ёмаё, ну нельзя же себе так льстить!

Он что, правда думает, что хоть сколько-то мне интересен? Да я класть хотела на его закидоны!

И на дебилку-сестру тоже класть хотела. Мне плевать на всю свою придурошную семейку, к которой я отказываюсь быть хоть сколько-то причастной.

Достаю из стеклянного холодильника порцию чизкейка, убираю в красивую картонную коробочку и протягиваю Стасу.

― За счёт заведения. Приходите ещё, ― вежливо, но сухо бросаю, и переключаюсь на другого клиента, вовремя зашедшего с кофейню.

― Как скажешь, ― лишь усмехаются, но более не настаивают.

***

― Ну и зря, ― синхронно накреняясь в такт джойстику, гыкает Игорь, не отрываясь от стрелялки, занявший всю диагональ телека. ― Сходила бы, чё нет?

― Зачем?

― Да просто так. Поржать. И пожрать на халяву.

― И потрахаться на халяву?

― И оно туда же, ― открывают призывно рот, требуя положить туда горсть картохи фри. А варежка у него что надо, богатырская. Под стать размерам самого Игорька.

Бородатый, коренастый, с кулачищем с мою голову и с забитым рукавом ― этакий байкер без байка. Зато с последней плэхой. На большее в двадцать лет пока не заработал, что не особо его парит. Такой ещё ветер в ушах свистит.

Хотя, собственно, чего ему заморачиваться? Работа есть, крыша над головой есть. От бабки покойной досталась в собственничество бывшая сталинская коммуналка.

Высокие окна, высокие двери, общий санузел, трескающаяся краска на стенах, неуместная на фоне современной мебели лепнина ― ремонт по этому месту не плачет, а рыдает. Луковыми слезами на чистом спирту, но Игорёк, опять же, не заморачивается.