Снова в меховой жилетке, правда на этот раз из новой животинки, лисицы вроде. Гринпис в ужасе потерял бы сознание, узнав сколько таких мёртвых тушек висит в её шкафу.
Немного замедляюсь, дожидаясь, пока та свалит. Не хватало только в лифте одном ехать аж до четырнадцатого этажа. Я такого эмоционального испытания не выдержу. Сигану нафиг в шахту.
Ну всё, вроде утопала. Проход свободен.
― Пчёлкина, далеко спешишь? ― окликает меня знакомый голос, когда я выныриваю из-за укрытия.
Блин. Не свободен. Следовало догадаться, что за рулём не личный семейный водитель.
Оборачиваюсь к Стасу, который аж даже вышел из машины, чтобы я обратила на его персону своё внимание.
Ну, ок. Обращаю.
И ставлю пять балов за внешний вид. Вкус у него действительно имеется, жаль на девушек это не распространяется, но зато он хотя бы всегда выглядит как с иголочки.
Сегодня, вот, на нём рубашка с закатанными рукавами и жилетка в тон строгим брюкам. Смотрится очень эстетично.
― На ковёр вызывают. Будут отчитывать за плохое поведение.
― И отшлёпают?
― Делишься детскими воспоминаниями или эротическими фантазиями?
― Представляю тебя в разных ипостасях.
― И как впечатления?
― Пока мне всё нравится, ― облокотившись на дверцу, разглядывают меня с улыбкой.
Вот эта его фишка меня особенно напрягает. Я бы ещё поняла, разглядывай он меня как Гриша ― с сальной подоплёкой. Такой, что в лопатках противно зудит.
Так нет же, просто смотрит. Долго, испытывающе, я бы сказала ― изучающе и бог ещё весть знает, с какими личными мотивами.
― Мда. Что ж, каждый сходит с ума по-своему.
― Именно. Я вот от тебя. Подожди меня. Скину тачку на подземной парковке и вместе пойдём.
О, как. Это что получается, его благоверная настолько избалована, что по подземным парковкам не шляется?
― Куда? Туда? ― вскидываю палец вверх, намекая, понятное дело, на пентхаус.
― Не. Туда мне ещё рано. Я ещё лет сорок пожить точно хочу.
― Ха-ха. Знаешь, я бы с куда большим удовольствием туда чирикнулась, чем в этот гадюшник пошла.
― Да мне тоже, честно говоря, не особо хочется... ― барабаня пальцами, задумывается Климов. ― Слушай, а давай сбежим?
― Обязательно сбежим. Загранпаспорта с собой? Куда махнём? В Мексику? До Канадской границы? На острова?
― С тобой куда угодно, но позже. Пока просто по городу прогуляемся, ― Стас обходит машину, галантно открывая дверь пассажирского. ― М? Как смотришь на такой план?
― А как невеста посмотрит на то, что жених не дойдет до места назначения?
Вот забавно, если она сейчас следит за нами. Хотя вряд ли. Уже бы давно выскочила с шашкой наголо.
― А не всё ли равно?
Ха. Ему, по всей видимости, точно всё равно.
Да и мне, собственно, тоже...
Подхожу ближе, разглядывая массивные часы на мужском запястье и серебряное кольцо "Спаси и Сохрани" на безымянном. В совокупности с выступающимися под кожей венами смотрится стильно. А как эти вены взбухают, когда доставляют удовольствие, ммм...
Тьфу, блин!
Кто куда, а эта больная голова опять не туда.
Пока меня накрывают флэшбеки, Климов терпеливо ждёт. И стоит ведь сказать решительное "нет", только вот чаша весов заметно колеблется.
На одной его половине лежит осознание того, что, по сути, я соглашаюсь на то самое свидание, которого так добивался Стас.
На другой половине ― перспектива лишний раз позлить мать и возможность забить на встречу, на которую нет ни малейшего желания идти...
В общем, перевес получается значительный, согласитесь? Ещё и Климов. Идеально выбрит, свеж, хорош. Пахнет приятным миксом мяты, табака, и цитруса.
А его Порш? Когда в последний раз мне удостаивался шанс пригреть зад на сидении тачки такого класса? И представится ли ещё?