Аргумент не работает.

― Я тебя знаю, ― Дашка хватает меня за локоть, стискивая до боли. ― Ты гнилая. Завидуешь мне. Всем, кого не коснулась твоя участь.

Так, это уже перебор, но ладно. В честь её праздника пропущу оскорбления и не буду вдаваться в подробности: кто на самом деле здесь давно гнильцой пованивает.

Спойлер: не я. Я днём душ принимала.

― Давай по чесноку? ― с трудом высвобождаю локоть. ― Говорят, не в деньгах счастье. В принципе я с этим согласна, но с ними всё же поприятнее. Они дарят уверенность, комфорт и возможность себя побаловать. Расстроена ли я тому, что меня этого лишили? Да, несомненно. Хочу ли вас всех в отместку вздёрнуть на дыбе? Вообще нет. Мне лень. Мы закончили?

― Ничего мы не закончили. Я тебя предупредила. Ещё раз увижу, что ты...

― И что? Что ты сделаешь? ― не выдерживаю. ― Слушай, достала. Все свои претензии кидай тому, у кого член в штанах свербит. Или кишка тонка? Или ты ему не перечишь? А то бросит ещё ненароком, когда поймёт, что кроме дырочек для волос в твоей коверыжке больше ничего нет.

― Барышни, чагось ругаемся? ― подваливаем к нам довольный Игорь.

Во даёт, опять коктейль у кого-то отжал.

― И где ты шлялся!? ― накидываюсь на него незаслуженно. Просто под горячую руку попал.

― Э... Как где? ― растерянно лохматит тот и без того взъерошенные волосы. ― Официантку клеил.

― Расклеивай обратно. Мы едем домой.

― Да я уже всё, ― с гордым видом машут мне салфеткой. ― Номерок дала.

― Прекрасно. А теперь едем ДОМОЙ! ― схватив за шиворот, тащу его к лифту, где обнаруживаются Климовы всем мужским составом.

Стоят возле искусственного фикуса и что-то тихо обсуждают, но при виде нас быстро замолкают.

― Уже уходите? ― интересуется Стас. ― Ещё десерт не подавали. Шоколадная сфера будет.

― Что за сфера? ― заинтересовывается Игорёк.

― Маленькое гастрономическое шоу. Шар из шоколада, который нужно полить горячим соусом из соленой карамели.

― О, хочу. Мааа, давай останемся! Ну позязя, ― поджимают по-детски губы.

Тьфу, блин. Бородатый дитёнок с лапищей сорок восьмого размера ― это слишком пошло.

― В тебя ещё что-то влезет? Куда только проваливается! ― не желудок, а чёрная дыра. А ведь не такой уж и крупный. Больше на мышцах. ― А ты свою невесту отлюби хорошенько сегодня, окей? ― шикаю Климову младшему, злобно вжимая кнопку. ― А то она от недотраха ещё сильнее деградировать начинает.

― Куда уж сильнее, ― усмехается в ответ Стас, на что получает многозначительное кряхтение папани.

― Вот это я понимаю ― высокие отношения. Вы ― идеальная пара. Счастья вам и любви, ― дверцы распахиваются и я влетаю в кабину, продолжая тащить за собой на буксире Игорька, грустно вздыхающего от расставания с десертом.

Страдалец.

― Любовь ― она разная бывает. Это как плавание, знаешь? ― бросают мне вслед, прежде чем лифт уезжает на первый. ― Можно плыть шикарным брассом, а можно по-собачьи.

Охренеть, блин, философ выискался.

***

Генеральная уборка.

Действо, которое я ненавижу, но которое приходится устраивать хотя бы раз в три-четыре недели.

Самая фишка в том, как меня в процессе начинает люто колбасить, хотя в любое другое время мне глубоко класть на бардак, пыль, разбросанную одежду, заляпанный отпечатками холодильник и разбросанную в прихожей обувь. НО...

В секунду когда начинается уборка, я превращаюсь в конченную стерву, которая постоянно орёт.

Вот месяц спокойно проходила мимо свалки на стуле, и хоть бы что. Даже сверху накладывала. В день уборки же я ношусь за Игорем с тряпкой и воплями: "Ты что, свинья, убрать раньше не мог? Почему это должна делать