Забежала в двери большого здания из сплава железа, бетона и стекла. Вновь поздоровалась с охраной и ушла к себе в отдел. Закрылась в пустующей подсобке..

Снова задумалась, вытирая пыль с полок, что должны быть забиты товаром.

Могла бы выпустить старые коллекции, перетасовать их, но… это всё равно, что плюнуть на свою аудиторию. Все ждут от нас чего-то стоящего, нового, а в итоге... а в итоге все мысли мои о долгах.

Как это здесь называется? "Творческий кризис"? Никогда бы не подумала, что столкнусь с внутренним выгоранием.

Только залезла в свою почту и начала перебирать контакт за контактом, как в зале раздался какой-то шум. Точнее – слишком знакомый голос парирует колким ответам моей commessa [продавщицы].

— Девушка, как вас там... Агния! – Недолгое молчание. И смакующий каждое слово тон. – Какое имя у Вас... редкое.

— Спасибо. – Сдаёт позиции мой защитник от одного сомнительного комплимента.

— Агния, ну, дайте пройти. Ваша хозяйка обрадуется, не волнуйтесь.

— Но она просила никого не пускать.

— А вы скажите, что я доставщик. И вообще – Вас покупатели ждут и коробочка ланча на стойке..

За подобное я и наказать в виде штрафа могу... Но не буду, конечно.

— Ой, нам нельзя в зале... Спасибо. – Шепчет Агния, надеясь, что я не услышу. Но стены-то тут толком и нет, гипсокартон. – Вы проходите, а то мне работать надо..

И буквально через пару секунд дверь дрогнула, явив явление Романа Андреевича.

— Что забыл?

Улыбается, подняв пакеты с лейблом пиццерии напротив. Ясно, Basilico определенно понятливее. Хлопнул дверью, щёлкнув замком. Посмотрела на него ещё раз. Так и молчит, хмыкнула.

— Голодный, значит?

— Да.

Встала, отодвинула со стола коробки, кивнула ему. Долго звать не пришлось, поставил, стал распаковывать.

— Ещё раз будешь приставать к моим работницам…

— Ревнуешь?

Прокашлялась.

— Ты о чем вообще, Ром?

— Да так. – Продолжает доставать какие-то коробочки, контейнеры. Куда ему столько? Проглот.

Уткнулась дальше, нашла все отложенные контакты, объединила в одну группу, написала всем сообщение о встрече сегодня. Ну, надеюсь, хоть кто-то сможет... Теперь дело за студентами..

Что за запах такой? Что за..

Подняла взгляд, Рома присел, поджав одну ногу, на табуретке, смакует пирог, похоже — с яйцом и луком, и довольно щурится в мою сторону.

— Что?

— Нифего [Ничего].

— Прожуй, чучело.

Улыбнулся, отсалютовал пирожком. Закатила глаза, уткнулась в телефон. Так, где там у меня запис… Фьють..

— Ты можешь пить потише?

Фьють..

— Рома!

Посмотрела на него. Эта гадина улыбается. Специально.

— Кушай, я тебе тоже взял.

— Некогда.

— Ой, вот в телефоне копаться можно и за столом… А хотя о чем я, у вас же принято часами обедать! Италия... иль мио Италия! — Естественно, пропел.

Промолчала, в мыслях собирая доводы не реагировать на него. Никак. Абсолютно. Совсем. Хрустнула костяшками.

— С деньгами совсем печально?

— Не твое дело.

— Права, не моё. Пока что.

Опять посмотрела на него.

— Ром, что ты хочешь?

— Тебе всё озвучить? Хочу дом построить..

— Не смешно.

— Поешь. У тебя вон глаза блестят, голодные. – Опять откусил пирог. – Или фето [это] из-за меня?

Выдохнула, совладала с лицом. Так... на чем там я остановилась?

— Альбин, поешь.

— Не мешай.

Всё не успокаивается.

— Пять минут не задавит. Потом могу помочь.

Промолчала, набирая номер первого кандидата. Отвернулась от него к небольшому окошку, уселась на стуле.

— Кирилл, здравствуйте.

— Это кто? – Раздался не особо доброжелательный голос в трубке.

— Я представляю..

— Не надо мне ни… — Пока не положил трубку, перебила.

— Gabbiano. Салон... Меня зовут Альба, я хотела бы Вам предложить встретиться сегодня..