— Да что вы… 

В её глазах неверие. Продолжаю говорить. 

— Пять лет назад моя жена родила дочь. Так получилось, что рожала она в глубинке. По иронии судьбы в той же больнице рожала и Ольга. Только её девочка родилась безнадёжно больной. И знаете, что она сделала? Она просто поменяла детей. Свою умирающую дочку подложила моей жене. А нашу забрала. Вот так, легко и просто. 

Наверное что-то есть в моем голосе такое, что заставляет её верить мне. Тяжело оседает на стул. Забывает про каплю крови, она огибает рот, срывается с подбородка, алым пятнышком впитывается в белый халат. 

— Может, случайно? 

Снова смеюсь. 

– Маленькая больница. Всего четыре ррженицы. И только две из них рожали в ту ночь. И Ольга приехала на скорой, без документов, она была в обсервационном отделении, её ребёнок с ней. К сожалению, его не запирали и выйти она смогла беспрепятственно. 

— Как же… 

— Как же растить чужого больного ребёнка, любить его всем сердцем, зная, что родной просто исчез вместе с воровкой? Не спрашивайте. Я несколько лет искал. Говорите, где они. 

Девушка, словно спохватившись вытирает лицо, она тянет время. 

— Полчаса назад только уехали. Не знаю куда, не говорила. Знаю, что на машине. И все… 

— Спасибо, - отрывисто говорю я набирая номер. 

Дороги перекрыть, все машины досматривать, никого не выпускать… Реально ли? Я справлюсь. Если уж долбаная судьба занесла Ольгу в мой город, я отсюда уже её не выпущу. Не с моим ребёнком точно. Одна – пусть валит. Скатертью дорожка. 

— Не будьте суровы к ней, - хрипло раздаётся мне в спину. — Она и правда Дашку любит. 

Ловчая сеть развернулась за несколько минут. План был прост и гениален — мои люди создают пробки на самых ходовых выездах из города. Аварии, не серьёзные, но ужасно затягивающие движение. За это время и гаишники, и мои же люди в форме осторожно и не привлекая внимания досматривают все машины. Ищут женщину и ребёнка. Не опираясь на внешние данные. Она может надеть парик. Может переодеть ребёнка мальчиком. Смотреть нужно всех. 

Сам еду на главную магистраль, в гущу событий. Последние два километра иду пешком, вдоль ряда машин – пробка и правда знатная. Снег у обочины вязкий, ноги проваливаются глубоко, ветер задувает под пальто. Но я не чувствую холода, я полностью погружен в свои мысли. Звонок телефона едва вырывает меня из них. 

— Есть. Женщина и девочка. В машину не лезли, только фонариком посветили проходя мимо, чтобы не спугнуть. Но точно она, я же видел её, я следил за её домом. Двадцать третий километр, почти у самого моста. 

Смотрю вперёд - где-то там темнеют арки моста. Близко. Дальше бегу, плевать уже на снег. Людей в форме вижу тоже издалека, меня ждут, машут мне светящиеся в темноте жезлом, указывают на нужную машину. Подхожу и рывком открываю дверь, они не ждут, не заблокировано даже. 

— Это просто пробка, - не успевает прервать разговор с девочкой Ольга. – Скоро мы уже поедем… 

Вот потом замирает. Оборачивается ко мне. Глаза округляются от страха, тянется обнять ребёнка. 

— Не скоро, - бросаю слова я. – Приехали. Выходите из машины. 

– Нет, — категорично отвечает она и смотрит на водителя. 

Тот втягивает голову в плечи и старается быть незаметным, от него она помощи не дождётся. 

— Это моя дочь, - устало говорю я. 

— Я никогда с вами не спала! 

Пытается отстегнуть ремень, но паника плохой помощник, пальцы её не слушаются. Девочка начинает плакать от страха, как мне жаль её, как я ненавижу Ольгу за эту сцену! 

— Я бы не стал с вами спать, - даю знак и мои люди окружают машину в кольцо. – Никогда. А ребёнок мой и сейчас я её заберу