— Воспаление это нам не надо, — растирала Ирку большим пушистым полотенцем добрая и безобидная Нюська. Ни глухой, ни немой она не была и проработала у бабки без малого лет пятьдесят. И на Дальний Восток с ней притащилась. И передачи бабке в тюрьму носила. — Воспаление — это плохо, — кутала в домашний халат, махровый, мужской, тяжёлый, с золотым узором.

«Петькин», — вдохнула Ирка знакомый запах. Прикусила губу и не заплакала. Хватит.

Бабка царственно кивнула на край стола, когда Ирка вошла, шлёпая большими мужскими домашними тапками.

На краю стола лежал белый прямоугольник письма.

Время словно остановилось, пока Ирка открывала конверт, пока скользила глазами по строчкам, глотая строки, выхватывая слова, написанные знакомым корявым почерком.

Сколько раз Северову снижали в школе оценки только за то, что невозможно прочитать, что он написал. Но Ирка видела отчётливо каждую букву:

.

«Совру, если скажу, не знал, что ты догадаешься.

Знал. Прекрасно знал. Что не поверишь ни единому слову, пока не увидишь своими глазами. Да и глазам, наверное, не поверишь. Зорко лишь сердце, да?.. бугага

Ну что ж, ты права, я не умер.

Но слишком много всего сложилось так, что я должен. Пропасть. Испариться. Исчезнуть с лица земли. Умереть.

Я не хотел делать тебе больно. Поэтому прошу прощения за всё, что тебе пришлось пережить за эти дни. За страдания, что тебе принесла моя смерть. За слёзы, что ты пролила. За обещания, что я не сумел сдержать. За всё, о чём я даже не подозреваю и что случилось с тобой, когда тебе сказали, что меня больше нет. За всё, что случится, когда меня не будет рядом.

Прости. Если бы знал как, я бы всё сделал иначе. Но я не знаю. И другого выхода не вижу.

Я долго думал, мучился, искал варианты. И решил, что так будет лучше всего.

Лучше для всех.

И лучше, если ты меня не найдёшь.

Не ищи, меня, пожалуйста. Ты ни в чём не виновата.

Не виновата, что не любила. Не виновата, что любила.

Не виновата за всё, что случилось с нами. Не виновата, что сложилось так или не так.

Спасибо за мою жизнь, что была именно такой, благодаря тебе.

Спасибо за месяцы, что ты была моей женой. Ты дала клятву, и ты её выполнила. Я правда был счастлив каждый грёбаный день рядом с тобой. И каждый грёбаный раз, сжимая тебя в своих объятиях, благодарил судьбу.

Не вини себя ни в чём. Просто иногда надо отпускать.

Отпусти меня, Ир.

Навеки твой ПС»

.

Она рухнула на стул как подкошенная.

— Это что? — показала на стопку, что поставила перед ней Старая карга.

— Лекарство, деточка, — села та напротив. Тоже подняла рюмку. — Не чокаясь.

Бабка опрокинула горькую белую и даже не поморщилась. Ирка, увы, пить не умела.

Задохнулась. Закашлялась. Постучала себя по груди. С трудом вдохнула воздух.

Из глаз брызнули слёзы.

— Хлебушком, — подсказала ей бабка, когда та стала шарить по столу, в поисках чем бы залить пожар в груди.

— Да не закусывай ты, занюхивай, — посоветовала. Махнула рукой. — Э-э-э! Всему-то вас надо учить, молодёжь.

Молодёжь! Ирка подумала, что через год ей исполнится тридцать. А Петьке, Петру Северову, не исполнится.

— Чёрт! — она зажала пальцами переносицу, безуспешно пытаясь остановить слёзы.

— Ты думала, станет легче, если будешь знать, что он жив? — налила ещё по рюмке бабка. — А нет, не станет, — усмехнулась она.

Выдохнула. Опрокинула. Занюхала.

Ирка повторила за ней.

6. Глава 6

Нет. Легче не стало. Бабка была права.

Жив он или нет, в её случае это ничего не меняло.

Его нет.

Он не вернётся. Загорелый, уставший, пропахший солью, с налипшими на жопу ракушками (как он говорил). Не поцелует её утром, сонную, тёплую, щекоча ресницами. Не будет сидеть на кухне, согнув ногу и, запустив руку в волосы, слушать, как прошёл её день. Не подхватит вдруг молча на руки и не утянет в ванную, чтобы там, уложив грудью на стиральную машинку или, усадив на себя на закрытом унитазе, жёстко с чувством трахнуть.