Бабуля утверждает, что Назар обожает обычную жареную с чесноком и укропом картошку. Ну, раз обожает – готовим ее. Болтаем, вроде ни о чем конкретно, но к возвращению мужа я понимаю, что успела довольно неплохо его узнать. Мне до боли жаль того мальчика. Полуголодного, оборванного, никому не нужного. Кажется, я начинаю понимать, почему Назар такой, какой есть.

– Ну как вы тут?

Не могу уловить, что в нем не так. Он как будто бы чем-то недоволен, но чем – я понять не могу. Меня это напрягает, я не знаю, как себя вести. Решаю придерживаться шутливой формы общения, которая в машине, если я не ошибаюсь, доставила удовольствие нам обоим:

– Нормально. Анна Никитична немного офигела, узнав, что кто-то может специально покупать бэби-картошку. Они в деревне, знаешь ли, скармливают такую свиньям. Так что не вздумай сказать ей, сколько эта картошка стоит. И, умоляю, помалкивай про бэби-морковь и бэби-кальмаров, ага?

Секунду Назар глядит на меня так, будто у меня внезапно выросли рога, а потом, как я и рассчитывала, заходится хохотом. Ну, слава богу! Я неловко улыбаюсь в ответ.

После мы еще немного общаемся все вместе и начинаем собираться в дорогу. Бабушку Назар поручил отвезти домой кому-то из своих подчинённых. Сами же мы едем в аэропорт на такси. К обеду, который мы так старались приготовить, Назар не притронулся.

Я немного мандражирую. Пытаюсь отвлечься на телефон, шарюсь в соцсетях, но все только и говорят, что о нашей свадьбе. Подружки пытают в чатах, как и когда у нас все закрутилось, некоторые обижаются, что я им ничего об этом не рассказала. А я лучше умру, чем признаюсь, как же так влипла. Лучше умру…

«Не завидуйте», – в конце концов, пишу я в ответ, сопровождая сообщение смайликом. И ведь никто не отпирается. Напротив. Одна за другой строчат о том, какой же горячий мужик мне достался. Облизываются на него, бесстыжие, скабрезничают. Невольно скашиваю взгляд на Звягинцева. Мужиками в моей компании почему-то зовут всех парней, независимо от возраста. Иногда это нелепо, но про Назара по-другому не скажешь. Он действительно мужчина в самом соку. Заматеревший и состоявшийся. На нем брендовый льняной костюм. Не классический, такой… Свободные брюки и рубашка навыпуск с ассиметричной застежкой. Это все очень стильно. Даже где-то чересчур. Клянусь, я не знаю ни одного другого мужчины, который в подобном кутюре выглядел бы уместно. А главное, мужественно.

Все время в делах. Каждую минуту на телефоне. Видно почувствовав мой взгляд, оборачивается, пальцем сдвигает солнцезащитные очки на лоб:

– Что?

– Как поговоришь, вышли мне, пожалуйста, фото со свадьбы. У тебя же есть несколько?

– Хочешь выложить? – ведет бровью.

– Угу. Тебя отметить?

– Если только корпоративный аккаунт.

– Разве у тебя нет личного?

– Он не особенно развит. Так, только для своих.

– Я твоя жена, Назар. Разве это не делает меня достаточно «своей»?

Не знаю, почему, но мне кажется, ему нравится мой ответ. Он сворачивает разговор и скидывает мне фотки, я тут же их зашериваю, не забыв отметить его.

– Хм…

– Что?

– Странно, что на твоей странице нет ни слова про нашу свадьбу. Особенно учитывая тот факт, что на корпоративной уже вышло аж два поста об этом событии.

– В нашей свадьбе для меня не так уж много плюсов. Пиар для моего бизнеса – один из них. Ты против?

– Ну, ты и… – шокированно осекаюсь.

– Мне надо было соврать?

– Нет, – сдуваюсь. – Проехали.

– И ты мне не ври. Никогда. Какой бы неприглядной не была правда, не ври мне… Это единственное, о чем я тебя прошу, Ла-ла-ла.