Мне это дали понять очень хорошо.

Но я пока не готова сдаваться. Да и развод предстоит.

Пока меня только поставили перед фактом.

Я – выброшенная как ненужная тряпка.

Я – старая калоша, которую надо отправить на свалку.

Я – пройденный этап.

– Милана, да, у нас с тобой было много хорошего, я это ценю, ты была частью моей жизни, но у меня сейчас новый этап.

Новая блядь у тебя, Королькевич, а не этап!

Да, да, новая… даже не первая!

Он уже изменял мне. Это было тупо, но очень болезненно.

Я как раз ждала Маргариту. Седьмой месяц, большой живот, сама отёкшая, уставшая – тяжело её носила.

И муж, который притаскивается поздно, воняющий дешевыми духами, рассказывающий о том, что был на совещании.

А потом доброжелатель, который прислал фото из дешевого же отеля, где мой любимый муж снимал номер для практикантки Лили.

Я тогда подала на развод.

А Королькевич испугался. Валялся в ногах, умолял простить, уверял, что это не повторится.

Да, реально, больше такого не было. Правда. Он стал верным. Он изменился. Он пытался искупить вину.

Хватило на десять лет.

И история с Жанной – это совсем другое.

– Миля, ну ты же всё понимаешь.

Что за тупая фраза? Что я должна понимать?

Что у мужика мозги стекли в член? Что он не думает головой, а решает головкой?

Что?

Что в принципе мужчина, у которого семья, любимая жена, может посмотреть на смазливую бабу, которая перед ним хвостом крутит и посчитать, что он вполне себе имеет право на лево?

Это я должна понять?

Оправдать распущенность?

Наверное.

Не в этой жизни, простите, хотя…

– Ма, заедем в «Азбуку» за кофе?

***

Конечно, заедем. Это ритуал.

Правда, раньше мы туда заезжали все вместе, с их папой.

Мне еще предстоит объяснить как-то детям, что папы больше не будет.

Но сейчас я не готова.

Просто нет и всё. Я хочу как в романах, думать об этом как-нибудь завтра или не думать вообще. Почему я должна думать?

Пусть бывший объяснит зачем променял семью на секс с молодухой.

Ой, всё. Ладно.

Господи, это же так банально, да?

Все всем изменяют?

Или не все?

Где найти такого, который не будет?

Стоит прямо передо мной. Угу. Шикарный мужик, в отличном костюме. Судя по фигуре, костюм явно сшит на заказ, потому что такие не продают в магазинах. Там стандарт. Это я уже проходила, намучилась, когда муж стал ходить в зал и качать спину, раздался в плечах, всё пиджаки стали малы. Тогда еще не было денег на дорогих, элитных портных, пришлось изгаляться, и я это сделала.

Да уж. Кто бы это оценил.

– Раф, пожалуйста. – и голос у мужика хороший, низкий, рокочущий баритон, приятно царапающий что-то женское, что еще осталось внутри.

– Мам, можно мне тоже раф? – пищит Марго.

– Нет, тебе можно латте.

– А раф почему нет? – продолжает дочь, а я замечаю, что этот самый шикарный мужчина, стоящий у кассы небольшого кафе в «Азбуке», и заказавший именно этот кофе смотрит на меня с интересом.

– Потому что это калорийная бомба. – я осмелела, говорю дочке, а смотрю на него.

– Неужели? – а вот это уже говорит ОН! И говорит мне.

– Да, от четырёхсот до шестисот калорий. Там жирные сливки.

– Спасибо, буду знать.

Ухмыляется нагловато, забирает свой напиток и уходит.

А я остаюсь. Почему-то смотрю ему вслед с сожалением.

Почему?

Да, наверное, потому, что некоторое время назад и у меня в собственном распоряжении был такой же шикарный мужик. И я его любила. И надеялась прожить с ним жизнь до самой старости, воспитать детей, избаловать внуков, вместе идти по жизни, путешествовать, пробовать новую еду, узнавать новые истории.

А теперь этого не будет.

Никогда.

– Вам? – бариста смотрит на зависшую меня, хлопаю глазами, соображая, что хотела.