Вот стерва! В примы метят все, ей ли не знать. Никто не идёт в балет с мечтой стать десятым лебедем в пятом ряду.

— Ты вообще танцевать или преподавать хочешь? — спрашивает Кавкина.

— Да мне хоть кем. Прямо совсем. Продавщицей, официанткой, секретарём — всё сойдёт. У меня только к зарплате требования. Минимум восемьдесят тысяч мне нужно.

— Хмм… Ну если к сцене не привязана, то могу тебя на должность хостеса рекомендовать в хороший клуб. Я там сейчас танцую, но когда-то хостесом подрабатывала, так что кухню знаю. А если среди нас место освободится, я тебя порекомендую танцовщицей.

— Гоу-гоу?

— Да нет, не батарейкой. В шоу-балет. Клуб очень солидный. Работает круглосуточно. Днём ресторанная программа, с вечера как ночной клуб. В ночную смену хостес зарабатывает очень прилично.

— Тань, а что такое хостес? Я не слышала о такой специальности.

— Ну, что-то вроде администратора зала. Это не сложно. Основное — ты должна хорошо выглядеть, ведь ты лицо клуба, и приятно общаться с посетителями. Ты справишься.

— Наверное. Звучит легко. Только у меня есть одна проблема. У меня нет прописки.

— Московской?

— Вообще никакой.

— Прикольно. Ну, думаю по моей реке, возьмут без прописки. Времянку возможно только придётся купить, но это в Москве вообще не проблема.

— Отлично! Я готова приступать хоть сегодня.

— О, какой настрой! Это круто, но решение принимаю всё-таки не я. Я тогда переговорю с начальством и тебе сообщу, что-когда.

— Очень жду. Спасибо тебе.

— Пока рано, потом проставишься.

— В любом случае, спасибо. Буду ждать звонка.

— Ок, тогда до связи.

Так, ну хоть что-то. Можно сделать маленький перерыв и приготовить поесть. Даже аппетит появился. Возможно, скоро и работа появится. Но расслабляться не стоит — я ещё не по всему списку прошлась.

Собираюсь идти на кухню, как слышу звонок в дверь. Почему-то первая мысль — мама. Вернулась, почти со всеми деньгами и извинениям. Только такой идиотке, как я, могла прийти такая глупая мысль. Но посмотреть, кто пришёл всё равно надо.

Подхожу к глазку.

В подъезде мнётся Дашка с маленьким тортиком в руках. Открываю дверь.

— Ты не берёшь трубку, у мамы вообще не абонент, так что я решила сама прийти и всё выяснить, — тараторит сестра.

— Если что — низкокалорийный, — она показывает на тортик.

— Жаль, а то бы сошёл за полноценную еду, — жестом приглашаю её войти.

Пока она разувается, ставлю чайник.

— Я так понимаю, ты одна, — кричит она с прихожей.

— Как видишь, — кричу в ответ.

— Алис, прости меня, пожалуйста, — она заходит на кухню. — Я поняла, что неправильно поступила, — садится за стол, ставит торт. — Ну расскажи, что между вами произошло, где сейчас мама?

— Понятия не имею где, но думаю, ей сейчас хорошо.

Даша меняется в лице. До неё доходит.

— Она что, тебя обокрала? — нерешительно спрашивает сестра, прикрыв рот рукой.

Моргаю в знак согласия.

— Какой… кошмар… — у Даши увлажняются глаза. — Алисанька, прости меня, пожалуйста, я не могу поверить, как она могла… прости меня…

— Да ты-то что?! Я сама виновата. С тобой она хотя бы трезвая разговаривала, а я её уже подшофе в дом пустила.

— Алиса, не говори так. Ты точно не виновата! Как ты могла такое предвидеть?!

— Не просто могла, а была обязана! Всё к этому шло. Она же алкоголичка! Алкоголики воруют.

— Не могу в это поверить…

— А я вот могу поверить. Даже проверила уже.

— А я дура поверила, что она вылечилась. Какой ужас… — Даша закрывает лицо руками, вытирая слёзы. — А ведь она так не пила, когда мы с ней жили. Запила как раз, когда ты из Саратова вернулась.