— Ой, а вот и моя старшая! — представляет она меня собутыльнику. — Заждалась я уже тебя, до поздна ж ты работаешь!

— Красавица! — говорит собутыльник и достаёт третий стаканчик. — Надо за знакомство.

— Ты что, сбежала из больницы? — обращаюсь я к матери, игнорируя второго товарища.

— Так выписали же меня! Очень было приятно, — поворачивается она к собутыльнику, опустошает залпом стаканчик и хватается за сумку.

— Завтра выходи, я тут каждый вечер, или в гости зови, — говорит ей алкаш.

— Ага, — кивает ему мама и направляется с сумкой к подъезду.

Я не спешу открывать дверь.

— Как ты узнала, где я живу?

— Лисек, — усмехается она, — материнское сердце всегда дорогу найдёт.

Понятно. Дашка, сучка маленькая, проболталась. А мне сказать, что мать выписали, она не додумалась.

— Дорогу к Дашиному телефону оно видимо нашло, — доставая ключи, ворчу я.

— Но ты же от меня свои номера скрываешь, доченька, — она делает противный акцент на последнем слове.

Я только вздыхаю, и мы молча проходим в квартиру. Хрущёвка, пятый этаж.

— А что, неплохо так, — оглядывает она моё жилище. — И сколько платишь?

Я игнорирую её вопрос, вешаю пальто и прохожу к домашнему телефону. Бумажка с номером наркологички лежит рядом. Набираю номер.

— Добрый вечер, девушка. А подскажите, пожалуйста, по пациентке, у вас в стационаре пребывает.

— Фамилия имя отчество пациента.

— Петрова Ирина Владимировна.

— Дата рождения.

— 16.08.1971.

— Кем вы приходитесь?

— Дочь.

— Минуточку.

Мама тем временем идёт на кухню и по-хозяйски изучает содержимое холодильника.

— Как-то совсем у тебя не густо, Лисек, — заявляет она с кухни. — Зато пивко есть, уже хорошо. Спасибо, моя девочка.

— Поставь на место моё пиво! — кричу в сторону кухни и слышу, как девушка с больницы вернулась к трубке.

— Выписали вашу пациентку.

— А на каком основании, можно узнать?

— На основании врачебной комиссии. Здорова она.

Я ушам своим не верю.

— Девушка, это женщина променяла квартиру в Москве на бутылку водки, а вы говорите, что она здорова?! — не сдерживаюсь я.

— Я говорю только то, что написано в выписке, — огрызается девушка.

— Серьезно?! Какая такая комиссия могла признать её здоровой? И почему меня не известили об этом?

— Раз не известили, значит, не должны были. Ваша мать полностью дееспособный здоровый человек. Если вас это не устраивает — это не к нам.

Я слышу короткие гудки и вижу в дверном проёме ухмыляющуюся маму, довольно потягивающую пиво. Четвёртая отрицательная закипает в моих жилах. Вдарить бы этой банкой о её лицо… Господи, стоп, нельзя такое думать! Убрать, убрать… удалить. Она просто больной человек. Просто больной человек, который умеет прикидываться здоровым. Надо просто вылить бутылку вина из серванта, пока она и до него не добралась.

Я механически иду на кухню, открываю сервант, достаю штопор. Она ходит за мной. Молча наблюдает.

Я открываю вино, она смотрит. Я переворачиваю бутылку над раковиной — она смотрит. Из бутылки полилась красная жидкость.

— Что ты делаешь?! — не выдерживает она и, отставив пиво, пытается схватить меня за руку. Я не реагирую. Я просто стараюсь отгородиться от неё второй рукой. Блокирую спиной. Я не смотрю на неё. Чувствую, как она начинает колотить мне по спине. А у меня сегодня был хороший день (пытаюсь абстрагироваться). Прекрасный был день. Можно сказать, я выиграла в лотерею. Целый миллион. Точнее — два миллиона!

Вино вылилось до конца и, обернувшись на свою мать, я увидела залитые кровью глаза.

— Значит, провела врачебную комиссию, — спокойно говорю я. — Но ничего, я найду клинику, из которой тебя не выпишут. Теперь, я могу себе это позволить.