— Я не Заучка! Не Заучка! — бормочу, ладошками давя на грудь Артура. — Я Ульяна. Я человек! У меня есть имя.

— Так, — роняет Артур, а потом перетаскивает к себе на колени.

Подхватывает на руки, поднимается из-за стола и несёт в туалет. Я испуганно цепляюсь руками за его шею и плечи. Но всхлипывать никак не могу перестать. Артур усаживает меня на столик у чёрной раковины. Набирает воды в ладонь, чуть стряхивает, а потом проводит по моему лицу. Он делает это так осторожно, что я даже забываю о том, что плакала. Замираю. И как дура наслаждаюсь прикосновениями. Парень несколько раз ещё смачивает руку, проводит по моему заплаканному лицу, после чего обхватывает мою голову ладонями и смотрит в припухшие от слёз глаза.

— Когда упало зрение? — хмурится и спрашивает сосредоточенно.

— После того, как… У меня была травма головы… Я… Почему ты ушёл из школы? Это ты затеял?

Артур сощуривает глаза. Его лицо мигом леденеет. Становится отрешённым и чужим. Он отступает от меня. Медленно убирает руки с лица. А потом и вовсе уходит из туалета, оставив меня в полной растерянности сидеть возле раковины.

Я сползаю на пол только тогда, когда в туалет заходят. Возвращаюсь зал, дико сильно боясь, что Артур ушёл. Но к моей радости, Артур сидит за столом, сцепив руки перед собой и смотря в скатерть.

— Артур, прости, если что-то не то сказала, — шепчу тихо, присев напротив и нервно вцепившись пальцами в колени. — Я не хотела тебя обидеть. Просто… Артур, меня всё это дико пугает. Всё пугает. Я не понимаю, что происходит. И то, что произошло в тот день, оно убило меня. И сейчас ты здесь. В моей новой школе. В моём новом классе. И всё повторяется…

— А ты думала, Ульяна, что ты сможешь от меня сбежать? Уйти так просто?

— Я думала уйти от всего. От боли.

— Я своё не отпускаю, Ульяна, — говорит ровным тоном.

— Но я не твоя, Артур, — возражаю я. — Не твоя.

— Ошибаешься, девочка. Моя. Я так решил.

Я в бессилии закрываю лицо ладонями. Нет никакого смысла что-то доказывать. И нет никакого смысла пытаться убежать. Он всё равно найдёт. Он не даст мне жить спокойно. Без него.

Да и не получается, как я поняла. Не получается. Потому что он уже проник в поры. В сердце. В душу. В каждый мой сон. В каждую мысль.

Я не могу дышать, не думая о нём. Я не могу существовать уже без этих мыслей.

— Ваш заказ, — официант ставит несколько тарелок на стол.

Тарелку с супом-пюре Артур тут же ставит передо мной.

— Ешь, — велит.

— Я не хочу есть. Я не голодна, — мотаю головой.

Тогда парень берёт ложку, черпает суп и подносит столовый прибор к моему рту. Смотрит так, что мне не остаётся ничего иного, как открыть рот и проглотить суп. Артур удовлетворённо кивает. Повторяет действие.

— Хорошо. Я поем. Сама, — пытаюсь забрать ложку.

Но Артур не отдаёт. Выгибает бровь, усмехается и качает отрицательно головой.

— Нужно было раньше.

И продолжает кормить сам, как маленькую девочку. А потом ещё и пальцами стирает с уголка губ пюре, отправляет себе в рот. Я краснею.

Когда суп-пюре заканчивается, Артур приступает к своему стейку. Я наблюдаю за тем, как он ест, как человек, который с детства приучен к этикету. На то, как он отрезает мясо. Как накалывает на вилку. Как отправляет в рот.

Чувства к нему новой ядовитой отравой расползаются в груди.

Я больше не хочу уйти. Нет. Даже не могу этого сделать. Я как заворожённая, заколдованная, наблюдаю за парнем.

Когда приносят клубничный коктейль, я не сразу понимаю, что он предназначен мне. Пока Артур не ставит стакан передо мной.

— Пей, — велит парень.