Такси привозит меня на улицу Жукова слишком быстро. То ли все пробки внезапно рассосались, то ли меня укачало в машине, и я отключилась. В любом случае на улицу я выползаю с ощущением, что меня развезло еще больше. Пару минут стою, глубоко дыша, а потом не особенно уверенным шагом иду в сторону нужного дома.

Внедорожник Дэна стоит на том же месте, что в прошлый раз, я поднимаюсь на крыльцо и изучаю в свете загоревшейся лампочки табличку с номерами квартир. Кое-что я не учла: понятия не имею, какой номер у него. Эти дома построили в мое отсутствие, снесли старые одноэтажные домики, служившие ларьками, и выстроили в рядок трехэтажные, с двумя квартирами на этаже, если верить номерам. Элита, не иначе.

Я наугад набираю номер тринадцать. Сердце колотится отчаянно, в горле пересыхает. Боже, что я творю?

- Да? - мужской голос. Кашлянув, призываю себя быть смелее и говорю:

- Дэн?

Я знаю, что это не он, но спрашивать напрямую неудобно, могут и послать. И кстати, правильно сделают.

- Эээ... Нет, девушка, вы ошиблись.

- Как это, - я насмешливо тяну, как будто не верю. - Дэн Корсаков мне нужен.

- А, вы не ту кнопочку ткнули. У него шестнадцатая квартира.

- Ой, простите, - я глупо хихикаю и отключаюсь. Выдыхаю. Ух ты, повезло. Наверное, это знак?

Набираю нужный номер, нервно сглатываю, вот теперь даже руки дрожат.

- Да?

Дэн… Я открываю рот и замираю, пораженная запоздалой мыслью: что, если он не один?

- Кто там? - добавляет Дэн, поспешно выпаливаю, зажмурившись:

- Привет, это Алина. Степцова.

Не знаю, зачем добавляю фамилию. Вдруг у него есть другая какая-то Алина, кто знает?

- Алина? - в голосе скользит удивление. - Что-то случилось?

- Я могу зайти? Не помешаю?

- Да, конечно.

После писка открывается дверь, тяну ее на себя. Ну вот, еще одна преграда преодолена. Неужели я сейчас всерьез иду к Дэну?

Пока поднимаюсь по ступенькам на второй этаж, сердце разгоняется до такой скорости, что становится тяжело дышать, стучит в висках, и при этом кровь гонит адреналин. Я и подумать не могла, что способна на такое: просто прийти к Дэну домой. И хочется проверить, до чего я могу дойти еще.

Дэн стоит в дверях, сложив руки на груди. На нем серая футболка и домашние штаны. Взгляд внимательно скользит по мне сверху вниз, словно ощупывая на предмет повреждений, и только потом Дэн спрашивает:

- Что случилось?

- Ты один?

- Да, - он на мгновенье хмурится.

- Ты знаешь, я… напилась. И не хочу в таком виде домой ехать. Отец будет ругаться. И я подумала о тебе. Почему-то.

Боже, неужели я это вслух сказала?

Дэн вздергивает брови, но в итоге говорит:

- Ну заходи.

Я прохожу в прихожую, стягиваю обувь, когда мне прилетает следующий вопрос:

- А чего номер в отеле не сняла?

Вот черт.

- Паспорта с собой нет.

Мы встречаемся взглядами, и я ответственно выдерживаю его недоверчивый.

- Значит, напилась, - усмехается Дэн. - И по какому поводу? Успешный первый рабочий день?

Он идет в кухню, я следую за ним, на ходу осматривая то, что попадается на глаза. Квартира мне нравится, просторная, уютная, несмотря на то, что холостяцкая.

- Ну… Я поссорилась с Дашкой, кажется, окончательно. Потом с Саввой. И работать у него не буду. Так что жди меня, банк, юху.

Я произношу это спокойно, может, из-за алкоголя, может, потому что пик переживаний остался позади.

Дэн присвистывает.

- Смотрю, ты времени даром не теряла. Значит, напилась с горя?

- Вроде того.

Я присаживаюсь за стол, Дэн подходит к кофемашине.

- Сделаю эспрессо, он тебя взбодрит. Что отцу сказала?

И снова черт!

- Что у Дашки останусь.