Делаю попытку вырвать руку из крепкой хватки, и опять терплю поражение.

— Что ты здесь делаешь?

Как же он меня бесит!

Даже здесь, в клубе, не может оставить в покое.

— Мужчину себе пришла искать, ясно! На-сто-я-ще-го! — отчеканила по слогам с явным намеком. — Который бы смог вам физиономию начистить, чтобы вы не зазнавались! И за то, что обозвали меня старой девой!

— Ты что, перепила? А-ну, дыхни на меня! — вдруг хватает меня за затылок, рванув на себя, крепко прижимает… К своему твёрдому, жаркому телу, второй рукой властно обвивая мою талию.

От него пахнет агрессивным мужским парфюмом, сигаретным дымом и немереной властью. А также желанием брать, подчинять, господствовать.

— Вы что делаете? Руки распускаете? Не прикасайтесь! Я буду кричать и кусаться! Предупреждаю, Тимур Демонович!

— Тимур кто? — рыкнул, вздёрнув свои темные брови. И даже за подбородок схватил, сжав горячими пальцами.

Блин!

Случайно вырвалось его секретное прозвище.

— Ясно. Демонович, значит? Ну сейчас я тебе покажу!

Начинает потихоньку подталкивать меня в сторону выхода, огибая танцующую молодёжь.

— Совсем голову потеряла, клуша! Ты забыла, что у тебя двое детей, а ты по клубам шатаешься в платье, едва прикрывающем зад?!

— Подождите! А вы ничего не перепутали? Вы что, мой отец?

— Я твой босс.

— И? Мы не на работе. У вас нет никаких полномочий!

— Мне плевать.

Гад гремучий пропускает мои слова мимо ушей, только порыкивает, очевидно злясь.

— Домой! Сейчас же едешь домой! Гулянка закончилась! Тоже мне, мать года! Ещё и вырядилась как… подзаборная.

— В не имеете права мне приказывать! И моя личная жизнь вас вообще не касается!

— Ты понятия не имеешь, куда ты попала. Это опасное место, для таких как ты. Так что я тебя забираю! И немедленно везу домой, — пыхает он, похлеще дракона огнедышащего.

Не понимаю, чего он так взъелся?

Потому что колбасит его от ярости по-чёрному.

Чувствую, как рука Тимура опускается ниже, будто он собирается взвалить меня на плечо и унести как мешок с картошкой, но… как раз в этот момент на его руку шлёпается крупная и сильная рука другого мужчины.

— Кажется, девушка тебе ясно сказала, Титов, чтобы ты от неё отстал.

Этот голос… Необычный такой, глубокий и твёрдый. С выраженным восточным акцентом.

Когда свет прожектора падает в ту самую сторону, где стоит высокая, тёмная фигура, я вижу лицо хозяина этого бархатистого баритона.

Передо мной стоит мужчина эффектный и серьёзный. С темными волосами и темными глазами. Его лицо обладает суровыми чертами, а также покрыто жёсткой щетиной. От него разит властью, мощной, доминирующей силой. Так, что внутренности обжигает.

И он с вызовом смотрит на Тимура, а потом на меня…

С голодом и интересом, ставит своими чёрными глазами на мне метку.

Ну вот, ещё один самец нарисовался!
Копия Титова.

И, похоже, они знают друг друга.

— Селим Сарбаев, — Тимур высокомерно хмыкает, и хватка на моей талии усиливается, чуть ли не до боли, будто навсегда заявляет на меня свои права перед ним — прямым соперником. — Давно не виделись.

Напряжение зашкаливает!

Я так и чувствую, как между ними воздух горит.

Они жалят друг друга глазами, бросая смертельные вызовы.

Не друзья точно. Скорей всего конкуренты. Враги?

— Да уж, давненько, давненько. Я вот в город вернулся, бизнес тут свой развиваю. Собрался расшириться!

Вдруг почувствовала, как рука этого Сарбаева Селима опустилась на моё бедро с другой стороны.

— Пришло тебе время подвинуться, друг.

Тимур хрипло рассмеялся.

— Мне? Подвинуться? Ну, Сарбаев, мечтать не вредно.

— Девчонку-то отпусти!