- Почему? – хочет докопаться до сути.

- Муж изменил, - пытаюсь говорить равнодушно, но надрывный всхлип выдает меня с головой.

- Так любишь мужа, что жертвуешь собой? Даже сейчас? – произносит с легким укором.

- Любила, - признаюсь тихо. – А ты? – дерзко смотрю на Стаса: не только ведь ему можно задавать неудобные вопросы. – Ты любишь свою жену?

Видимо, я затрагиваю запретную тему. Стреляю метко. И больно.

- Мне кажется, такие, как ты, не женятся по любви, - выпаливаю я и понимаю, что во мне начинает говорить пережитый стресс.

- Какие «такие»? – постукивает пальцем по кружке.

- Ну, ты... Расчетливый бизнесмен. Привык контролировать все и всех. В твоем мире все решают деньги. Ты руководствуешься разумом и холодным расчетом, а не чувствами, - спотыкаюсь о напряженный графитовый взгляд и икаю. - Прости, - виновато закусываю губу. – Лишнего наговорила.

- Ты права. Мне не нужна любовь, - хмыкает Стас с едва уловимыми нотками горечи и обводит меня долгим взглядом. – Она делает человека слабым и глупым.

- Раньше я думала наоборот, - откидываюсь на спинку стула и опираюсь затылком о холодную стену. – Но сейчас мы оба видим, к чему это меня привело, - ухмыляюсь обреченно.

- Не ставь на себе крест из-за какого-то урода. Он просто не понимает, кого потерял, - неожиданно заявляет Стас на выдохе.

Смотрю на мужчину, тону во тьме черных глаз – и не знаю, как реагировать на его слова. 

Стас отодвигает нетронутый кофе и резко поднимается.

- Мне пора, - произносит твердо.

Он прав: и так задержался неприлично долго. Дома его ждет законная жена. А я пока что замужем, пусть ненадолго, но все же. Факт остается фактом.

Сейчас я должна отпустить его, не компрометировать и дальше. Но вместо того, чтобы дождаться, пока Стас покинет номер, зачем-то плетусь следом за ним в коридор.

Опираюсь плечом о выступ в стене и наблюдаю, как он собирается. Быстро, нервно, рывками. Словно спешит разорвать тонкую, почти прозрачную нить, что натянулась между нами. Все правильно. Это самый верный выход. Но почему внутри меня что-то настойчиво и возмущенно скребет?

Накинув влажный после дождя пиджак, Стас замирает на секунду, размышляя о чем-то, и делает шаг ко мне.

- Тебе нужно что-нибудь еще? – приподнимает бровь.

«Нужно, Стас. Не оставляй меня одну», - хочется закричать в его непроницаемое лицо, но я сдерживаю себя. Не имею права.

- Ты и так много для меня сделал, - выдавливаю из себя улыбку. - Спасибо.

Стас кивает, чуть наклонив голову набок. Но не торопится покинуть номер.

Мысленно ругаю его за это. И себя.

Намереваюсь разорвать зрительный контакт, развернуться и уйти, чтобы больше никогда не встречаться со Стасом. Однако тело не слушается меня, превращается в статую, а из глаз предательски скатываются две слезинки.

Опускаю голову, желая скрыть от мужчины свою мимолетную слабость. Но он успевает заметить.

Неожиданно приближается вплотную ко мне и заключает лицо в ладони. Смотрит внимательно, прямо в душу забирается. Подчиняет и обездвиживает одним лишь взглядом. Большими пальцами стирает соленые капли с моих щек.

- Лиса, ну что ты делаешь со мной? – шепчет с непривычным надрывом.

Растерявшись, выдыхаю рвано. И каменею, когда Стас вдруг запечатывает мой рот поцелуем. Требовательным, с налетом отчаяния.

Издает тихий рык, когда я отвечаю. Сдаюсь желанному напору, потому что хочу. Так сильно, что по телу мгновенно распространяется жар.

Наш неправильный поцелуй длится секунды, но именно он переворачивает все внутри. Возрождает меня к жизни, заставляет сердце биться с новой силой.