- Мы из провинции, - неожиданно отвечает Стас. Он пересекает черту, и сразу сбрасывает скорость. Ползем мимо поста с полицейскими машинами.

Вижу, как напряглись братья, и в кулаки сжимаю вспотевшие ладони.

Я два раза за этот день наблюдала перестрелку.

И мне страшно становится, что она повторится. И кто-нибудь пострадает.

Полиция не обращает на нас никакого внимания.

Мы едем дальше, по обе стороны лес - это сады, дачи.

- Родились в небольшом поселке, - продолжает Стас и убавляет радио, где ди-джей раздражающе весело болтал о погоде. - Мы жили сектором. С детства ходили с отцом на охоту. Праздновали Жатву. А ты где жила, Кара? - его взгляд в зеркале ловит мой.

- Здесь, с родителями, - отвечаю рассеянно. Не понимаю, чего хотят от меня, он смотрит внимательно, сощурившись, словно сомневается, верить мне или нет. - Потом родители в другой город переехали, отцу предложили хорошую работу, - вываливаю свою небольшую историю, - а я здесь осталась, у меня институт.

- Все? - уточняет Стас. Он смотрит на меня, на дорогу, снова на меня.

- Все, - мой голос хрипит, я откашливаюсь. - А что еще?

- А сектор? - Руслан щелкает зажигалкой и с негромким треском раскуривает сигарету. - Ты говорила, что вы с подругой из сектора.

- Н-нам туда, - заикаюсь и выбрасываю руку между сидений, пальцем тычу в стекло. - Это дорога на центр. Я там неподалеку. Живу.

Стас послушно сворачивает. Руслан курит, выпускает в окно густой дым.

Они оба молчат, и я тоже заговорить боюсь, меня угнетают эти вопросы про неизвестный мне сектор.

Зачем я только ляпнула про него.

Тереблю край платья и с тревогой смотрю в окно. Все знакомое, и проспект, и остановки, и вывески магазинов, я так рвалась обратно.

И вот я здесь.

Тишина давит, мы все ближе подъезжаем к старой девятиэтажке, где на четвертом этаже Игорь снимает квартиру.

- На следующем светофоре сверни во дворы, - прошу Стаса.

И понятия не имею, что делать, когда он сворачивает.

Он и Руслан, кажется, всерьез ко мне домой собираются, а я никак не могу прдеставить их, в дорогих костюмах и с модными укладками, с пистолетами под пиджками в вонючем лифте. 

- Напротив подъезда остановись, - показываю на один-единственный подъезд.

- Значит, здесь живешь, Кара? - Руслан с любопытством оглядывает заросший деревьями двор с давно не крашеными качелями и рассохшимися беседками.

- Не совсем живу, - пытаюсь подобрать слова, чтобы про Игоря объяснить, распахиваю дверь.

Спускаю ноги на асфальт.

И вижу его самого.

Игоря.

Шагает к дому, в руках зеленый пакет с логотипом супермаркета, оттуда торчит батон.

Он идет.

И резко останавливается, заметив меня в салоне черного джипа.

КАРОЛИНА

- Нормально, Кара, - брови у бывшего взлетают вверх. Он качает головой и подходит ближе. - Чья тачка? - завистливо оглядывает машину. - Соседка говорила, что ты у нее Рено брала.

Вспоминаю о брошенной у гостинице машине и волосы на руках встают дыбом.

Я просто забыла.

Столько всего случилось, я и не думала о Рено.

Но ведь вряд ли ее оттуда угонят. Кому она там нужна. Там же...сектор.

- Ну? - Игорь хмурится. - Чего молчишь? Тачка чья?

- Моя, - Стас хлопает дверью. - А ты кто такой?

Игорь поднимает на него взгляд.

- Парень ее, - заявляет, словно ничего не случилось, и мы не расстались. 

- Бывший парень, - поправляю.

- Разве?

- Кара, это что еще за хрен? - на улицу выбиратся Руслан.

Игорь смотрит с одного брата на другого. И в конце на меня.

Качаю головой.

У бывшего такое изумленное лицо, что я тихо радуюсь, со мной Стас и Руслан - а это совсем не то же самое, будь я одинокой брошенкой.