6. Глава 6

КАРОЛИНА

Вдалеке гремит гром. И там, позади все темно, туманом затянуто словно. А здесь солнце светит, гроза, может, и не доберется.

Забиваю голову мыслями о погоде, чтобы только не думать про водителя.

Серый.

Он рулит одной рукой, а другая лежит очень близко ко мне.

С коленки моей он руку убрал.

Зато сейчас будто бы подбирается к бедру.

И я от страха обмираю, ведь что я могу, если он навалится на меня, такой кабан?

Мне даже оттолкнуть его сил не хватит.

А мы едем, все дальше и дальше от поворота с голубой вывеской "Гостиница Лён".

Украдкой поглядываю в зеркало.

Но не вижу, чтобы за нами мои спасатели гнались. И надежда, что я из этой странной истории живой выберусь - тает, с каждым метром трассы, по которой гонит Серый.

- Мы скоро приедем? - мой вопрос звучит глупо, по-детски, но у меня уже нервы на пределе, я так вспотела, что платье липнет к спине.

- Приехали почти, - он косится на меня. На его губах играет самодовольная ухмылка. Он сбрасывает скорость, и на повороте лениво выкручивает руль.

Смотрю на знак - название поселка. Слева заброшенная дорога, а справа...

- Гостиничный комплекс? - невольно хмыкаю, оглядывая желто-синие постройки с кафе, отелем и заправкой.

И ведь тут тоже поворот.

Только мостика нет без речки.

И кудрявого бармена, который в земле ковыряется, здесь асфальт.

- Гостиница, - подтверждает Сергей и паркуется напротив кафе. - Что тебя удивляет, сахарная? Нам с тобой ведь нужна кровать, правильно?

- Неправильно, - с трудом сдерживаюсь, чтобы голос звучал холодно, отстраненно, так и тянет передразнить его интонацию, а потом залепить пощечину. - И я не...

Хотела добавить, что я не сахарная, но Сергей поворачивается, едва открыв дверь.

И я понимаю, что такое холод.

Мой тон в сравнение не идет с его взглядом, мужчина как-то резко преобразился, из нарочтито огорченного кредитора, выбивающего долг у грабителей в...убийцу, он хладнокровный киллер, я чувствую, не может смотреть человек так хищно.

- Что именно тебе кажется неправильным? - медленно спрашивает Серый.

Отвожу глаза.

Он еще ждет ответа, чувствую это, воздух сгустился, мешает дышать.

- Вылезай, - отрывисто приказывает он после паузы.

Послушно распахиваю дверь и выскакиваю из машины. С тоской смотрю назад, на трассу, с которой мы сюда зарулили.

Вот сейчас покажется их машина, обязательно, они же за сотни километров рванули за мной из своего этого сектора, они меня и пальцем не тронули, когда я в поселковом магазине заперлась и полицию вызвала.

Зачем я бегала, так бы сидела за стойкой уже, и бармен стирал по ту сторону свои грязные фартуки.

А я пила бы вино под его россказни про Жатву, которые мне не кажутся больше идиотскими.

Я хочу туда.

Обратно.

К двум мужчинам, которых разыскивает полиция.

К братьям Грах.

К моим грабителям.

- Пойдем, сахарная, - Серый вдруг скупо улыбается. Кивает на гостиницу. И протягивает руку. - Не бойся меня. Больно не будет.

Взглядом перебегаю с заправки на отель, оттуда на кафе.

Здесь точно есть люди, стоят машины, может, мне просто надо заорать во все горло? Не будет ведь он стрелять в меня?

Мужчина будто чувствует мое настроение. Мысли мои читает.

Не мигая смотрит в упор на меня. И ведет подбородком.

- Нет, можешь попробовать, Кара, я разрешаю, - говоритон  спокойно, как если бы я просила дать мне его джипом порулить. - Кричи. Давай. При мне. Я даже помогу, - он поднимает руки. И несколько раз громко хлопает в ладони, как на концерте стоит, поддерживает певца аплодисментами.

Молчу.

Судорожно сминаю в пальцах рукав платья.