Сказать бы ему всё, что думаю, но я прекрасно понимаю, что он здесь в полном своем праве. Феодал, твою ж мать. Рабовладелец хренов. Ненавижу таких самовлюбленных умников.

         - Виски дай. – Блин, что ж так голос хрипит-то? Каркаю, как больная ворона.

         Варт как-то странно на меня покосился, но драгоценный напиток все же оказался на столе.  Ну что ж, будем лечиться…

Ирма:

         Рабов при мне никогда не убивали. В моей семье публичная казнь провинившейся челяди считалась дурным тоном, но об этой процедуре я слышала часто. Поэтому действия своего супруга понимала, хоть и не одобряла. А вот реакция Иры меня удивила. Подруга, похоже, была в полном шоке и уж точно не ожидала подобного исхода дела. И даже пара глотков виски из уже знакомого мне бокала делу не помогла. Наверное, она выпила бы и больше, не знаю. Меня от тяжелого похмелья спас, видимо, ее сработавший будильник.

         Я чуть прикрыла глаза, стараясь справиться с сильным  головокружением, накатившим сразу же после исчезновения моего альтер эго.

         И тут же муж:

         - Она ушла?

         Как он это почувствовал?

         - Да, Ваше Сиятельство…

         Раздраженно:

         - Вартариус. У меня есть не только титул, но и имя, Ирма. Почему ты, даже узнав его, все так же продолжаешь обращаться ко мне исключительно по титулу?

         - Я не знаю… Наверное, из-за привычки… Простите…

         Муж недовольно скрипнул зубами.

         - Я сейчас перенесу тебя в твою спальню и пришлю горничных. Ложись спать.

         Ира, нахмуренная, сидела у волшебного монитора, с помощью которого она связывалась со всем миром. «Компьютер», вспомнила я мудреное слово.

         - Ирина Николаевна, на второй линии Осип Федорович.

         - Соедини.

         Резкое и отрывистое. У нее с утра плохое настроение? Что-то случилось?

         - Осип Федорович, доброе утро. Что у нас с финансами? Что? Нет, так точно не пойдет. Отчет должен быть у меня на столе сегодня, сразу после обеда. Возможно, Осип Федорович, более чем возможно. Вы уж постарайтесь. Жду.

         «У тебя что-то случилось?»

         Фыркает с досадой:

         «Скажи, то, что он сделал, - это нормально?»

         Кто? Что сделал?

         «Ты о чем?»

         И изумивший меня ответ:

         «Об убийстве этих несчастных!»

         Убийстве?..

         «Ты об утилизации рабынь?»

         Отборная громкая ругань.

         «Ирма, дитя другой эпохи, они  были людьми! Их нельзя просто так взять и утилизовать!»

         Не понимаю…

         «Ира, но они же рабы, это же как личные вещи. А с вещами можно делать все, что захочешь…»

         Долгое молчание. Потом раздосадованное:

         «А ты себя никогда на их место не пыталась поставить? Чем они хуже тебя или твоего ненаглядного супруга? Только тем, что родились не у тех людей?»

         Я? На место рабов? Зачем? Абсурд какой-то.

         «Ира, я тебе не пониманию и не хочу что-то выяснять и ругаться… Знаешь, а мне вкус артана понравился…»

         Ворчливое:

         «Меняешь тему? Ладно, пусть будет по-твоему… Артан – это вы виски называете так? Ты дожила до тридцати годов и ни разу не пила спиртное?»

         «Нет. Не предлагали…»

         Смешок:

         «Вот даже и не сомневалась в подобном ответе».

         В коридоре внезапно послышался непонятный шум, кто-то разговаривал на повышенных тонах, потом входная дверь вдруг резко распахнулась, и на пороге появился Славик, угрюмый, раздраженный, чем-то недовольный. Из-за его спины выглядывала с виноватым видом секретарь Иры, полненькая Аннушка: