Отвлекаюсь от своих ужасно грязных мыслей на поспевающий народ.

Со всех коридоров, что сходятся в одной точке, стекаются врачи. На ходу одевают перчатки, маски и тихо между собой переговариваются. Размеренная жизнь клиники в мгновение меняется.

Первые пациенты поступают с лёгкими травмами. Осмотр провожу я, Демид и тот самый Дёмин Антон, с которым я познакомилась в день приезда. Он оказывается, хирург общей практики.

-С боевым крещением, - подмигивает, ощупывая живот пострадавшего мужчины. – Живот острый.

-Спасибо, -отвечаю не впопад. Достаю фонарик и возвращаюсь к пациенту. – Следите за светом. Отлично, зрачки не расширены, реагируют хорошо. Надо сделать КТ, чтобы убедиться, что все нормально. Оставляю вас в надёжных руках врачей.

Делаю шаг назад и сбиваю кого-то.

-Ой, простите, - тут же поворачиваюсь.

Рыжая девушка в спецодежде медсестры, похожая на огонёк всматривается пристально в моё лицо и с презрением морщит курносый носик.

-Аккуратнее надо быть, так и убить можно, - фыркает вдруг.

-Я же попросила прощения. Действительно не хотела вас задеть, - старательно скрываю обиду и смущение.

-А я уже сказала, что стоит быть внимательнее, а не облизывать взглядом наших хирургов, - наклоняется ближе и понижая голос выплёвывает всю эту грязь мне в лицо.

-Что? – задыхаюсь от возмущения, но тут же стараюсь словить дзен. Похоже женская половина не в восторге от моего присутствия.

С проходной доносятся звуки сирены скорой помощи.

Мужчина в светло-голубом халате принимает новых раненых, распределяет по койкам для быстрого осмотра.

-Нужны ещё койки и аппаратура! – кричит девушка с ресепшена. – К нам везут ещё восемь человек!

-Чёрт! Сколько же их там? – будто в пустоту говорит принимающий.

-На шестой ожог! – кричит женщина преклонного возраста с большим начесом на голове. По цвету халата понимаю, что это перинатальный хирург.

Я очень много слышала об этой специальности хирургии, она такая же тонкая и изящная, как и нейро.

Рядом останавливается Захар и внимательно всматривается в моё лицо. Не знаю, что он там видит, свой ужас я сейчас не контролирую.

Конечно, у нас в больнице случались такие наплывы. Пандемия, авария на дороге с участием нескольких автомобилей, но чтобы столько?

-Боже сколько раненых, - бормочу тихо наблюдая, как подъезжают ещё две скорые. – Их, что всех везут сюда? А другие больницы?

-Это только те, кто может себе позволить лечиться в «Сердце». Вытащенные люди из дорогих авто, - без ярко выраженных эмоций объясняет Захар.

Перевожу на него взгляд и не узнаю мужчину. Сейчас передо мной абсолютно другой человек. Собранный, отстранённый и сосредоточенный. Я бы даже сказала безучастный. Его не трогают размозженные ткани жертв обвала, стоны и редкие крики пострадавших.

-А остальные?

-Остальных отправляют в обычную больницу, - спокойно говорит, делая шаг к следующей кушетке.

-Ужас, сколько же их? – я будто снова зелёный интерн, попавший впервые в приёмную. – Стоп! Что? Но это же неправильно!

На мою возмущённую реплику, Захар лишь пожимает плечами и ставит точку в нашем диалоге, обращается уже не ко мне, а к пациенту.

Холодный расчет в глазах, маска на лице, которая слегка пугает, и заставляет быстро отвести глаза. Пару раз вдохнув глубоко, сосредотачиваюсь на происходящем.

-Извините, - ко мне подходит девушка. С таким же потерянным выражением лица, как и у меня пять секунд назад. – Вы нейрохирург?

-Да, - отвечаю коротко.

-Вас просят подойти в третью приёмную, - замечаю тремор рук и влагу в уголках глаз. Ей тоже страшно, она тоже потеряна.