"Мы с ним не спим! Не спим!"

Какой противный внутренний голос. Фи.

— Артём Юрьевич, а вам кто-то говорил, что костюм вам очень к лицу. Такой сразу... солидненький становитесь. И все эти пуговки на рубашке. Вам дышать нормально? Ослабили бы немного у горла...

Гордеев почему-то прищуривается. Рассматривает меня странно.

"На кой чёрт его раздеть пытаешься?!"

Просто хочу видеть, как его кадык туда-сюда ходит, когда он глотает. Разве это преступление?

У меня будто огонь внутри разгорается, а язык... язык теперь не мой. Он живёт своей жизнью. И точно меня к каким-нибудь неприятностям приведёт.

— Твою мать… — низким голосом рычит Гордеев, поднимая руку, чтобы подозвать официанта.

Тот бедняга появляется через несколько секунд и тут начинается.

— Какого чёрта коктейль алкогольный?! — Гордеев рычит так, что официант аж вздрагивает, становясь на несколько оттенков бледнее.

— Эм... так девушка такой заказала.

Я смотрю на него с улыбкой. Мне вдруг так весело становится! Гордеев сейчас такой бука. Настоящий грозный мишка. А официант, бедняжка… Ой, жаль мальчишку!

— Ой, да ладно вам, Артём Юрьевич, — мило говорю я, махнув рукой в сторону Гордеева.

Только рука моя предательски смахивает бокал с остатками коктейльчика. И тот чуть не падает со стола. Но я его вовремя ловлю. Я даже пьяненькая ловкая. Ха!

— Что в коктейле? Какой алкоголь?! — Гордеев переключает своё внимание обратно на официанта. Его голос, кажется, становится ещё ниже и опаснее.

А у меня внизу живота всё стягивает приятной судорогой. Я взглядом по его шее скольжу. Понимаю, что хочу её облизать. Кончикам язычка провести и на оттенок глаз Гордеева в этот момент посмотреть.

Официант начинает пятиться назад, будто всерьёз опасается, что его ударят.

— Ну там... — парень мямлит, едва не шёпотом говорит. — Виски.

— Виски?! — Гордеев рычит, его кулак сжимается до хруста.

— Эм... — официант пятится ещё дальше, его голос срывается на тонюсенький. — Крепкий. Много виски…

— Крепкий... Много... Сука... — Гордеев произносит это медленно, как будто пытаясь сдержать желание разорвать официанта на кусочки.

Я вдруг хихикаю. Ну а что? Забавно же. Официант бедный, Гордеев грозный, а я… я, кажется, уже немножко нетрезвая.

"Ой, бля, скромняга"

— Артём Юрьевич, не будьте такими букой, — пытаюсь загладить ситуацию. Я сама не понимаю, почему, но мне весело. Очень весело! — Это всего лишь виски. Что тут такого?

Гордеев оборачивается ко мне. Его взгляд настолько грозный, что я автоматически перестаю улыбаться. На пару секунд. А потом снова начинаю смеяться, потому что...

— Артём Юрьевич, не создавайте неудобных ситуаций! Не смотрите так, иначе у меня мысли нехорошие появляются, — выкладываю, прикрывая рот рукой.

Взгляд в зал перевожу. Ой! Мы же на задании! А наша клиентка как раз из-за стола встаёт и, оборачиваясь, к лифтам чешет.

— Началось!

Шепчу и тут же из-за стола подрываюсь.

— Блядь.

Только слышу, как Гордеев за моей спиной ругается.

Я к лифтам бросаюсь, но за клиенткой не успеваю. Её лифт уезжает. Голову вверх поднимаю. Вижу, что её лифт на циферке пять останавливается.

— Бинго! Наш номер тоже на этом этаже!

— Наш?

Гордеев это произносит тоном, на который стоило бы отреагировать. Но я не реагирую.

Просто запрыгиваю во вторую кабинку лифта, которая уже приехала. Гордеева за собой утягиваю.

Он в меня впечатывается. К стенке лифта своим весом прижимает.

А я...

Запах его втягиваю. Такой мускусный. Вкусный. Возбуждающий.

— Артём Юрьевич...

Хриплю.

— Закройся или выебу.