Но нет. Булат даже не пошевелился.

― Ммм, тепленькая пошла, ― облизывая губы, лишь цитирует он великих классиков. ― Ты подушку намочила.

― Я это переживу.

― Обещаешь?

― Очень постараюсь.

― Ну хорошо. Тогда я спокоен, ― вроде готовая, но не готовая. Пропускаю момент, вздрагивая, когда Калинин резко принимает сидячую позу. ― Не шугайся, бить не буду.

Не будет. Вместо этого он встаёт и идёт...

Стоп, а куда он идёт?!?

― Далеко собрался? ― растерянно провожаю его взглядом.

― В душ. Не провожай, дорогу помню. Полотенчико выдашь или твоим воспользоваться?

― К-какой душ? Стой! Не смей! ― срываюсь с места, но дверь насмешливо захлопывается прямо перед моим носом. Чиркает замок, заперся.

Злобно барабаню, да толку. Не ломать же.

― Присоединиться не предлагаю, но инициатива приветствуется, ― звонко смеются из глубины, включая кран.

Забаррикадировать его, что ли? И вызвать санитаров, пускай забирают товар. Или полицию вызвать? Только сомневаюсь, что полиция приедет.

Опять скажет: не наш случай. А если узнает, кого им впихивают, могут вообще на меня собак всех спустись. Этой перегидрольной блондинке-то что будет? За раздолбанный киоск не спросили, а тут...

Хотя забаррикадировать всё равно можно, только есть ли толк? Ну поторчит он там немного, пока не психанёт и не вынесет петли. Такой лось с одного удара всё проломит, а мне же потом придётся чинить.

Блин, бесперспективняк какой-то прям.

Ничего не остается кроме как вернуться в комнату, присесть обратно на постель и, удручённо подперев костяшками подбородок, бесцельно таращиться в стену, разглядывая волнистые линии обоев.

Кто-то по ходу словил капитальную прострацию.

Спойлер: я.

Бред какой-то. Всё, что происходит ― лютый бред. В соцсетях существует множество пабликов разных, где народ пишет анонимно свои истории и порой они такие чудаковатые, что думаешь: да врёт, как пить дать.

А здесь нате, получите и распишитесь. "В моей ванной моется сосед, который забрался ко мне через балкон" ― а? Как звучит? Хоть прям сейчас публикуй.

Сколько я так сижу?

Да чёрт знает. Пять, десять, может пятнадцать минут.

Когда Булат возвращается, не реагирую. Но искоса успеваю оценить мокрого секси-мальчика без футболки. Спасибо, хоть в спортивках остался.

― Теперь я пахну тобой, ― вот сволочь, реально моё полотенце взял. Стоит, обтирается. ― Прикольный гель для душа, где купила?

― Подарили на восьмое марта.

― Узнай, где взяли. Тоже такой хочу.

― Забирай.

― Не, я девушек не обкрадываю. Не по-мужски это.

Обкрадывать не обкрадывает, зато шарится по моим вещам без стеснения. Ходит по комнате, рассматривает висящие плакаты, ковыряет стоящие корешки книг на полках, у клетки подзависает, сюсюкаясь с сидящим снаружи Зевсом. На рабочем столе копошится.

Чувствую себя как на досмотре: неуютно и некомфортно. Слово даю, если он сунется в ящик с трусами/лифчиками, я за себя не ручаюсь. Тогда точно придётся звонить в неотложку.

Чтоб труп с пробитой башкой забирали.

― Русакова М.В., ― находят зачётку, лежащую поверх блочной тетради с конспектами. ― М.В., значит. Мария Викторовна?

Ой. С отчеством попал в яблочко.

― Я похожа на Марию?

― На самом деле не особо. Тогда, кто? Маргарита, Марина?

― Ещё варианты?

― Ммм... Магдалина и Мэрилин, полагаю, точно отпадают?

― Магдалина? Серьёзно?

― Ну а что. Накидываю то, что первое на ум приходит. Хм, а вы почти отличница, М.В., ― с любопытством листают странички. ― Отл. Отл. Хор. Отл. О, удовлетворительно. Ай, яй, яй. Что, с психологией совсем не дружите, студентка М.В.?

Засунуть бы ему эту зачётку в глотку и заставить прожевать! Но вместо этого подхожу к Калинину, забирая её и демонстративно кладя на место.