Тогда, два с половиной года назад, я приехала в Питер растерянная, потерянная, разбитая. Мне казалось, что ничего уже не будет хорошо и так, как надо. Но какая-то часть меня вдруг разозлилась. Я не захотела умирать из-за этого… его имя я не разрешала себе произносить даже мысленно. Он был там, с женой, наплевал на меня, мои чувства, на нас. Для него я не имела никакого значения, и я не хотела, не могла себе позволить, остаться разбитой, пока он был счастлив без меня. Он был этого недостоин этого. И я собирала себя по кусочкам. На зло. Вопреки. Чтобы он не победил.

Да, в те дни я действительно задумывалась о смерти. Мне казалось, что я не смогу, не справлюсь. Так невыносимо больно было, так жгло внутри. А если даже я не умру… казалось, что я все равно мертва внутри. Осталось только тело, а внутри лишь выжженная пустыня. Я не знала, как себе помочь. Не знала, как двигаться дальше.

Единственное, что меня тогда действительно интересовало — это картины. Я их писала постоянно, не прекращая. Как будто кто-то повернул во мне стоп-кран. Если не было холста, то я просто делала зарисовки на бумаге. И тогда Кэт предложила сходить в галерею. Она подумала, мне это понравится, раз я так увлечена картинами. Мне тоже показалось это хорошей идеей. И вот на входе в галерею я увидела объявление “Ищем администратора”, и мои глаза загорелись, вспыхнули, а сердце будто снова начало биться, найдя новые смыслы для жизни.

Не знаю, почему меня вдохновила тогда эта идея. Но, в конце концов, я вообще не знала, чем хочу заниматься, а это уже было что-то. И меня в тот момент это действительно заинтересовало, что немаловажно. Тем более, деньги в любом случае были нужны. Написание картин в то время было просто хобби.

— Девушка, я… там увидела, что вы ищите администратора, — спросила я у сотрудницы галереи.

Посмотрела на бейдж. Она как раз и была администратором. Правда в добавок у нее был большой, просто огромный живот и, кажется, она могла родить вот прямо сейчас. Девушка закусила губу, оглядывая меня. Кажется, я ей не внушала доверия.

— Мы, конечно, ищем кого-то более… — она не договорила, видимо, так и не придумав, как лаконично закончить фразу.

Я оглядела себя. На мне были светлые джинсы, белая майка и плащ. Волосы собраны в хвост. Я не очень понимала, что с моим внешним видом не так, поэтому нахмурилась.

— Опыт есть? — вдруг резко спросила она.

— Дааа, — неуверенно протянула я, неожиданно даже для самой себя. Опыта-то у меня и не было.

— Ну ладно, — она посмотрела на часы, — у Дениса Валерьевича как раз есть тридцать минут. Пошли за мной.

Она резко развернулась на пятках и широким шагом пошла вперед. Для беременной на последних сроках она была очень поворотливой и активной.

Мы остановились около кабинета с табличкой “Генеральный директор. Самойлов Денис Валерьевич”.

— Итак, широко не улыбайся, он не любит раболепства. Голос пусть звучит уверенно и твердо. Будь лаконична, не лей лишнюю воду. Так, вроде все сказала, — она еще раз внимательно меня оглядела, хмурясь, кажется, совершенно не веря в мой успех. — Ну будем надеяться, выбора-то нет, мне рожать уже вот-вот, — и после этих слов постучала в дверь, а когда раздалось спокойное “да”, втолкнула меня в кабинет.

Сил в этой женщине было немерено. Толчок был настолько сильный, что я чуть не растянулась перед носом генерального директора, но все-таки смогла удержать равновесие.

Денис Валерьевич поднял на меня взгляд — спокойный и уверенный. Он весь излучал какую-то спокойную силу, не подавляющую. Он был в очках, которые снял, как только сконцентрировал свое внимание на мне. Черные, уже значительно поседевшие волосы, твердый овал лица, резко очерченные скулы. На нем был темно-синий костюм, рубашка, галстук. Я никогда раньше не общалась с генеральными директорами, и уже тем более не проходила у них собеседования. Он выглядел… внушительно, по-деловому. На вид ему было лет тридцать пять.