- Этот дядя, - кряхтит Сергей, - большой начальник. Мой и вашей мамы.

- Не берите в голову. – прошу я деток. – Ну все, Сергей Витальевич, возвращайтесь на ярмарку, а мы поедем.

Сергей подходит ко мне. Он ненамного выше меня, коренастый, и немного, самую малость не в форме. Ну это на фоне раскаченного бугая Марата. А так обычный мужчина, коих тысячи. Даже, в какой-то степени привлекательный. Такой был бы замечательным мужем и семьянином.

- Ладно, Ариш, надеюсь, что Марат Асланович не оторвет нам голову за это. – улыбается мне по-доброму.

- Думаю, что его спутница сможет укротить его пыл. – хмыкаю я.

Черт, с какой-то непонятной ревностью произношу это. С чего бы? Марат Бероев умер для меня как мужчина, а к мертвым обычно не ревнуют – дурной тон и плохое воспитание.

- Стеви Ли? Укротит? – поднимает бровь Сергей. – Ох, не думаю.

Чего-чего?! Погодите, как он там сказал? Стеви Ли?!

Елы-палы! Стеви Ли – топ ЛитСета – крупнейшего литературного сайта.

Стеви – Стевия, Дунька, Евдокия по паспорту, моя бывшая соседка по общаге, капитально подставившая меня в свое время перед Маратом. Это она-то Стеви Ли?! Писатель?! Боже, держите меня семеро, она шесть лет назад два слова на бумаге связать не могла… Во дела!

3. Глава 3

АРИНА

- Арина! – слышу я в последнюю секунду, перед тем как захлопнуть дверь моей машины.

Этот голос… я не перепутаю ни с одним другим в своей жизни. Сам пришел ко мне?! Большой босс снизошел до меня? Да не ужели?!

Парализованная, смотрю на то, как отец моих детей, высоченный двухметровый мужчина стремительно сокращает расстояние между собой и моей машиной.

- Стекло опусти! – бьет кулаком в окно, не сильно, но я вздрагиваю.

Затравленно оборачиваюсь на деток. Они в непонимании хлопают на меня глазками.

Так, это никуда не годится! Беру себя в руки. Отстегиваю ремень безопасности.

- Маратик, Давидка, Динарочка, посидите, солнышки, я пока с дядей переговорю.

Малыши послушно кивают темными головками. Ну и славно.

Вылезаю из-за руля.

И тут же попадаю в плен его ауры. Огромный, накаченный, небритый… с бородкой, модной стрижкой. А смотрит-то как?! Аж взглядом прошивает. Его запах, парфюма и его собственный, терпкий, щекочет мои ноздри, наполняет легкие и разум каким-то странным дурманом.

- Ну здравствуй, Арина! – хмыкает он, не спуская с меня взгляда. Проводит им сверху вниз, точно сканером, пялясь на вырез моего свитера.

И хоть я в джинсах, объемном свитшоте и летней куртке, все равно чувствую себя голой, абсолютно обнаженной перед ним.

- Вы помните мое имя? – а голос-то какой сиплый выходит… хорошо, хоть не дрожит. А вот пальцы мои, предательски подрагивают. Прячу их в карман куртки.

- Прошло не так много времени. – скрещивает могучие руки на груди.

- Шесть лет… - решаю поддержать светскую беседу.

- Я смотрю, ты в литературу ударилась? – хмыкает папаша моих деток.

- Я из нее и не вылезала.

- Вот как? – поднимает густую бровь. – А я и не знал.

Ты много чего не знал, Марат. И еще большего не знаешь…

- Я смотрю, и Стевия талантливым автором заделалась… - неприятно говорить мне про бывшую подругу.

- Читателям нравится. – отрезает он, будто тоже не хочет о ней говорить. – А я смотрю ты не только в литературу, но еще и в материнство окунулась? С головой? – хмыкает, указывая подбородком на детей в салоне автомобиля.

А я, словно гусыня, закрываю дверь машины своим телом, пряча деток от него, точно от коршуна.

Но на Марата все мои потуги закрыть собой деток не производят ровным счетом никакого впечатления. Он берет меня легонько за плечи, прожигая прикосновением даже через несколько слоев одежды, и просто отставляет в сторону. Я даже взвизгнуть не успеваю, как он уже раскрывает дверь, и его небритая физиономия, отнюдь недружелюбно оглядывает деток. Хоть бы лицо попроще сделал! Нельзя же своей недовольной рожей так деток пугать!