Но сейчас... Сейчас что-то явно пошло не так. Видимо, виной всему морской воздух.

Иначе как объяснить, что он заглядывается на девчонку, которая ему в дочери годится?

"Надо выпить", – понял Вячеслав. – "И заняться делом".

Это всегда помогало. Поможет и сейчас.

***

– А чего ж ты смокинг не надел, Слава-джан? – Зубы Габриэляна неестественно белели на загорелом лице.

– Под него носки не подходят, – парировал Нестеренко и уселся в плетеное кресло напротив потенциального инвестора.

Старый пузатый курд более всего напоминал торговца персиками с фруктового рынка второсортного отечественного курорта. Особенно сейчас, когда кроме нелепых полосатых плавок на Артуре была только шерсть на груди и сланцы.

Обслуживал их Антонио, которому помогала улыбчивая мулатка, явно из местных.

Стол стоял на деревянном помосте в паре метров от линии прибоя и ломился от морских гадов разного калибра. От палящего солнца мини ресторан скрывала тростниковая крыша.

– У меня с собой копия основного проекта и пара вариаций. – Слава ухватил гигантскую крабью клешню и задумчиво поглядел на неё. – Обсудим?

– Так сразу? – Габриэлян хрустел креветками, зажаренными на гриле, и запивал их светлым пивом из высокого потного бокала.

– А как ещё? – Вячеслав вытащил сигарету. Он любил курить под пиво. А под пиво и дела – вдвойне.

– Слава-джан мне друг, или как?

– Друг. – Нестеренко выпустил дым через нос. – А после подписания контракта наша дружба ещё крепче станет. Гарантирую.

– Забудь про бизнес хотя бы здесь! – Артур раскинул руки, словно пытаясь продемонстрировать все красоты райского острова одним жестом. – Хоть ненадолго!

– Не могу, – честно признался Слава. – К тому же, этот крендель, Антонио, сказал, что ты хочешь обсудить нечто важное.

– Так и есть. – Габриэлян макнул в соус очередную креветку.

– Что же может быть важнее этого договора? – Вячеслав кивнул на папку с документами, что сиротливо ютилась на краешке стола среди экзотических яств.

– Семья, – серьёзно ответил старый курд. – Семья, Слава-джан, всегда важнее. Ты молод и не понимаешь... Где твоя дочь?

– Спит, – уверенно заявил Нестеренко и раздавил окурок в хрустальной пепельнице. – Утомилась после перелёта. Да ещё акклиматизация...

И два лонга, выпитых залпом...

– Она хорошая девушка, да?

– Да... – Вячеслав помрачнел, вспоминая настоящую дочь. – Хорошая.

– Ты помнишь Тимошу? – неожиданно спросил потенциальный инвестор. Говорить о делах он был явно не настроен.

Слава Тимошу помнил и помнил хорошо. Отличный такой мальчуган. Добрый, любознательный. Отец его, близкий друг и деловой партнёр Габриэляна, погиб в автокатастрофе, когда пареньку едва исполнилось девять, и старый курд взял Тимошу на воспитание.

– Конечно. – Нестеренко разломил крабью клешню и добрался до нежного сочного мяса. Вкусно. Морена бы оценила... – Славный хлопец. Как у него учёба?

– Э-эх, Слава-джан! – Артур расплылся в улыбке. – Свои дети растут быстро, а чужие – ещё быстрей. Тимоша давно отучился, ему уже двадцать пять.

– Уже? – Вячеслав чуть не поперхнулся пивом. – Да ему вот недавно шестнадцать было!

– Да-да, – закивал Габриэлян. – Годы летят...

Он вдруг перестал улыбаться, и брежневские брови сошлись над переносицей.

– А вопрос у меня, Слава-джан, серьёзней некуда. Пришла пора мне Тимошу женить. Жених он завидный. Состоятельный. Обеспеченный. Не дурак и не урод. Поэтому невесту мы будем выбрать тщательно и с умом.

"А я-то тут причём?" – хотел вспылить Нестеренко, но тут до него дошло и стало не по себе.

Вот ведь... влип так влип! Проклятье!