У них всегда были проблемы с ударником. Конечно, Дробина умел играть и на барабанах, и на басу, но нужны-то были оба! А последний ударник сдох от алкогольного отравления. Когда Сивуха это услышал, едва сам не умер, уже от смеха.

«А я говорил! – сказал он тогда, проржавшись. – Говорил, что эта молодежь вообще не умеет пить. Да и ударник из него был так себе. Сдох и хер с ним».

Хер, может быть, и был с ним, да вот у их группы, с простым названием «Они», нового ударника так и не появилось. Все, кого они находили, не приживались, а потом и вовсе народ перестал откликаться на объявления, и вот уже месяцев пять, как они даже не пытались никого найти.

– Я хочу сказать, что завязываю с музыкой, – Файдз посмотрел на подавившегося пивом Сивуху, на непривычно серьезного Дробину. – Я завязываю и вам советую. Лет уже под сраку, борода седая. Надо хоть что-то дельное сделать.

– Давай магазин грабанем! – Сивуха посмотрел на товарищей с надеждой, но те лишь мрачно покосились на него в ответ, и он, буркнув под нос что-то в духе «не очень-то и хотелось», снова присосался к пиву.

– Ты серьезно? Вот так, бросаешь нас, после всего?

– Ой, Дробина, давай вот без этого, а? Вас я не брошу. Вы мне как семья! Просто, ну... – Файдз вздохнул, не зная, как объяснить этим двоим то, что последний год медленно копилось у него в душе, подтачивая вечную уверенность в себе и своих силах. – Мы ж не «ОНИ», мы... Мы просто никто. Наша музыка – отстой, мы проиграли гонку за славой и ничем не можем встряхнуть этот город. Сивуха известен больше как отморозок, которого можно звать на любую разборку, заплатив ему полсотни баксов, а о том, что он когда-то лабал самые зубодробительные риффы во всем Детройте... Об этом, кажется, и он сам уже не помнит. Наш последний альбом даже не продался полностью, мы едва отбили расходы на его запись. Ты работаешь в музыкальном магазине по строгому графику, помогаешь мальчикам и девочкам встать на путь разочарований, алкоголизма и дешевой наркоты, которые неизбежны для каждого музыканта, если только за его спиной не стоит богатенький папа. А я... Я вообще последний год живу-то только за счет мелких брокерских дел, а гитару беру в руки только тогда, когда в жопу пьян. Давай посмотрим правде в глаза, нам надо завязывать страдать этой херней и постараться найти новое место...

– Иди в жопу, Файдз. Вот что я тебе скажу, – перебил его Дробина. – Ты, может, и хочешь завязать, но ты не сможешь. И я не смогу. Вот тебе правда в твои глаза. Даже Сивуха, и тот... – Громкий храп с дивана заставил Дробину поморщиться и покачать головой. – Ладно, может, про Сивуху я чуть погорячился. Слушай, старик, ну не руби сплеча? Да, год говно, черная полоса, жопа негра и так далее, но...

– Да нет никакого «но», дружище. – Файдз, встав с жалобно скрипнувшей табуретки, огляделся. – Я хочу чего-то настоящего, понимаешь?

– А чего? Чего ты делать-то собрался? – Дробина выжидающе смотрел на молчащего Файдза, а тот глядел куда-то сквозь него.

– Не знаю. – Наконец ответил он. – Может, пора взять какое-то более крупное дело, у меня есть какая-никакая репутация с Санта Муэрте... Может, пора перестать притворяться музыкантом и стать нормальным дельцом, серьезным.

– Ну попробуй, – Дробина устало потер глаза. – Но ты бы подумал...

– Я подумаю еще, обещаю. Но сейчас я хочу попытаться стать кем-то большим, чем просто дед с гитарой, который никому не нужен.

Дробина ничего не ответил, а Сивуха так и продолжил спать. Файдз накинул потрепанную, видавшую и взлеты, и падения своего хозяина кожанку на плечи, и вышел из гаража, аккуратно закрыв за собой дверь.