Как хочется жить…
Как хочется, Господи, жить
И внучек на ручках кружить,
Гулять по бульварам Москвы
Под шелест осенней листвы,
Попить лимонада в кафе,
В киношку сходить подшофе,
На лавочку сесть покурить
И мир весь, счастливый, любить!
С женою сходить в магазин
С тележкой на пару корзин,
Потом, загружая в авто,
Спросить: «Мы крутые?» – «А то!»
Затем посидеть перед сном
За дочкиным новым столом,
Задачку помочь ей решить,
За что-то её похвалить…
А пятничный вечер убить —
На дачу по пробкам рулить…
Как их не любил и ругал!
Сейчас всё на свете б отдал!
Чтоб ехать по пробкам, в закат,
На дачу по праздничной МКАД,
Где ярко реклама горит
И дрон на тебя не летит,
Чтоб быстро и просто убить,
Чтоб больше не смог ты любить,
Чтоб дальше не смог ты дышать
И с дочкой задачки решать…
Проклятье войнам на свете нашем!
Мы выпьем до дна всю чашу
И к сроку вернёмся домой.
Пусть каждый… немного другой…
Счастье…
Как всё-таки для счастья мало надо…
Я понял сам, на фронт попав сейчас!
Здесь жизнь сама – безмерная награда,
Подарок – лишний день и даже час!
Какая радость – утро без обстрела,
С НП[16] с друзьями выйти без потерь,
Когда над ухом пуля просвистела,
Осколок за спиной воткнулся в дверь,
Когда нашлось тебе на нарах место
Не на втором, на первом «этаже»!
Какой комфорт – с машин разбитых кресла
Перед печуркой в тёплом блиндаже!
Блаженство – снять промокшую «формягу»,
Кроссовки скинуть, с ними грязи ком,
Пустить по кругу фронтовую флягу
С трофейным иностранным коньяком,
Деликатес – тушёночка из банки —
Большой кусок на кончике ножа,
И в чай макнуть дубовые баранки,
Что не грызутся просто ни шиша!
Без спешки затянуться сигаретой,
Не пряча огонёк её в кулак,
Не беспокоясь что тебя при этом
Подстрелит никогда не спящий враг,
Потом на шконке в спальник завернуться,
Под бок засунув жёсткий автомат,
И в сон глубокий сразу окунуться,
А в нём увидеть дом родной и сад…
Я учился молиться в окопах…
Я учился молиться в окопах
Под прилётом снарядов и мин,
Свято веря, что есть рядом кто-то —
Дух предвечный вселенских глубин,
Что мольбы эти значимы где-то
И услышат мой шёпот во тьме,
Потому что большая планета
С малым сердцем в одной частоте,
Так как мы небольшие частицы
Тела Бога в бездонных мирах,
Есть возможность к Нему обратиться:
– Отче наш, что живёт в небесах…
Прямой репортаж
Прямой репортаж с поля боя –
Вести буду, если дышу!
Такая поэта вот доля –
О всём забывая, пишу!
Долбает противник шрапнелью,
Гранаты трещат по кустам…
Я, старой накрывшись шинелью,
Вверяюсь блокнота листам,
Усталость порой вырубает,
Сознание брезжит чуть-чуть,
И силы на то лишь хватает,
Чтоб пару заметок черкнуть!
Я верю – останется память:
Нетленны поэтов слова!
Да! Могут убить, могут ранить,
Но всё же надежда жива –
Что, если уйду я навечно
И скажут: «Он вышел в тираж»,
Другие поэты, конечно,
Подхватят прямой репортаж!
Они будут лучше и чище,
Честнее и праведней нас,
Придя на войны пепелище,
Продолжат нелёгкий рассказ…
Плакала собака…
Под лавкой молча плакала собака,
Не выдав воем скорбную печаль,
Свою мордаху положив на лапы,
Смотря вперёд в неведомую даль…
А за столом бойцы играли в нарды,
Придя с НП на отдых небольшой,
А из колонки хрипло пели барды:
«…Вези меня по гулкой мостовой…»
– Не плачь, собачка! Скоро твой Серёга
Назад придёт с задачи боевой!..
Она взглянула медленно и строго,
Пахнуло в душу смертною тоской…
Не вскрикнуть чтоб, в кулак собрал всю волю!
О боже мой, какой я идиот!..
И понял вдруг – пронзительно, до боли,
Что в этот раз Серёга не придёт…
Собаку зовут Муха, позывной у Сергея был – Скрипач. Он погиб, выполняя боевую задачу на острове Алексеевский под Херсоном. Пусть это стихотворение будет ему светлой памятью!