– Те­лок его так и не уда­лось най­ти?

– Нет, – взды­хаю тяж­ко. – Но он мог и нав­рать… Сам вел ка­кое-то де­ло, не хо­тел от­вле­кать­ся. А мне свис­тел про не­сущес­тву­ющих Джо и Кит­ти.

– Мог, – охот­но сог­ла­ша­ет­ся Ди­мон и тут же до­бав­ля­ет серь­ез­но. – Раз­мер ка­кой у тво­ей де­воч­ки?

Пе­ред гла­зами сра­зу вста­ет Ли­за. И толь­ко по­том Крис­ти­на.

– Эс­ка, – вы­даю на ав­то­мате.

– Сде­ла­ем, бро, – ко­рот­ко ра­пор­ту­ет Ди­мон.

За­кон­чив раз­го­вор, иду в спаль­ню. Улег­шись на кро­вать, вы­тяги­ваю но­ги и зак­ры­ваю гла­за. И не­ожи­дан­но ока­зыва­юсь вмес­те с от­цом и бра­том на бе­регу мо­ря. Мы пле­щем­ся в во­де. За­бира­ем­ся к от­цу на пле­чи и пры­га­ем в мо­ре. Что-то во­пим ра­дос­тно. А по­том Ром­ка на­ходит рыб­ку, выб­ро­шен­ную на бе­рег. Она бь­ет хвос­том и жад­но от­кры­ва­ет рот.

Брат не­сет ее в во­ду, но по­чему-то ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на пол­пу­ти.

– Да­вай ты, Мат­вей, – про­сит нер­вно. Смот­рит на ме­ня нап­ря­жен­но и взвол­но­ван­но. Буд­то хо­чет что-то ска­зать и не мо­жет. А в та­ких же си­них гла­зах как у ме­ня пол­но тре­воги и не­дет­ской скор­би.

– Ну лад­но, – не­охот­но под­став­ляю сло­жен­ные ло­доч­кой ла­дош­ки. И не мо­гу по­нять от че­го так рас­колба­сило бра­та. Бе­гу к во­де, бо­ясь по­терять ры­беш­ку. А сза­ди мне в спи­ну не­сет­ся Ром­кин го­лос.

– По­моги им, Мат­вей!

Рас­па­хиваю гла­за и в пер­вый мо­мент не по­нимаю, где на­хожусь. Все так же за ок­ном све­тит сол­нце и пле­щет­ся мо­ре. Вот толь­ко ни от­ца, ни Ром­ки боль­ше нет ря­дом. А в ушах бь­ет­ся крик бра­та.

По­моги им!

Ес­ли бы знать, ко­му? Кит­ти и Джо? Так у ме­ня да­же ни­точек нет, за ко­торые мож­но по­дер­гать и рас­пу­тать этот клу­бок. А те, что бы­ли, при­вели в ту­пик… Мо­жет, и прав­да нав­рал мне бро.

А сон… Все­го лишь сон, твою мать!

На тум­бочке ти­хо жуж­жит ай­фон. На­вер­ное, Ди­мон хо­чет уточ­нить нас­чет платья. Ле­ниво тя­нусь за труб­кой и, уви­дев со­об­ще­ние из ла­бора­тории, рез­ко са­жусь на кро­вати.

Ту­по пя­люсь в скан до­кумен­та.

Де­вянос­то пять про­цен­тов! Это что та­кое, твою мать? Точ­ное по­пада­ние или в мо­локо?

– Ан­ге­лина Вик­то­ров­на, – тут же пе­рез­ва­ниваю за­веду­ющей. – Что-то я ни­чего не пой­му.

– Я то­же, Мат­вей Алек­сан­дро­вич, – взды­ха­ет она. – Ско­рее все­го, об­разцы бы­ли взя­ты не­кор­рек­тно. Но са­мо тес­ти­рова­ние бы­ло про­веде­но пра­виль­но. Ис­хо­дя из ма­тери­алов ис­сле­дова­ния и срав­не­ния су­щес­тву­ющих ло­кусов, мы мо­жем пред­по­лагать от­цовс­тво Алек­сан­дра Юрь­еви­ча. Но с мень­шей до­лей ве­ро­ят­ности…

– А по-рус­ски? – пе­реби­ваю я за­ум­ную речь. – Ни­чего не по­нял…

– Прос­ты­ми сло­вами, – тер­пе­ливо объ­яс­ня­ет за­веду­ющая, – ес­ли об­ра­зец ма­тери­ала был взят по пра­вилам, то ве­ро­ят­ность родс­тва вы­сокая. А вот об от­цовс­тве я бы го­вори­ла с ос­то­рож­ностью. Ско­рее все­го, вто­рой ва­ри­ант. Проб­ле­ма в са­мом ма­тери­але. По­это­му луч­ше бы пе­рес­дать…

– По­ка и это­го дос­та­точ­но, – мор­щусь я. Тру дву­мя паль­ца­ми пе­рено­сицу. – Де­воч­ка Шер­шне­ва. И это ос­новное. А от­цом ее мо­жет быть толь­ко мой па­паша. Дру­гого ва­ри­ан­та нет.  Я точ­но – пас.

Крис­ти­на. Раз­вод де­ло не хит­рое 

Ка­жет­ся, Мат­вей Алек­сан­дро­вич ре­шил уди­вить ме­ня раз­ма­хом. При­мер­но за час до ужи­на из го­рода дос­тавля­ют платья и коль­ца. Та­кое и в дур­ном сне пред­ста­вить труд­но.

– Вы­бирай, – ши­роким жес­том пред­ла­га­ет мне Мат­вей. А сам, ос­та­вив ме­ня на по­пече­ние двух де­вушек-кон­суль­тан­тов, ухо­дит к се­бе.