И, главное ведь, как из жил не рвись – всё равно до уровня нормальной женщины так никогда и не дотягиваешь: дочь маминой подруги априори лучше. И для мамы, что характерно. Для твоей. И для мужа. Но не её, а твоего. И – да: тот факт, что для кого-то дочь маминой подруги – это ты, нифига не утешает.

И так ты к этому вечному соцсоревнованию привыкаешь, что невольно потом сама на себя постоянно как бы сверху смотришь и оцениваешь со стороны: так-то я сегодня молодец, конечно, но вот за холодильником не мыто и пыль с антресолей не вытерта, а сковородка – так вообще позор, уже неделю как донышко отмыть от пригара не могу, как перед людями стыдно-то! Почему должно быть стыдно за дно личной сковородки и пыль на личной антресоли перед этими пресловутыми «людями», с которыми ты в хороший день на одной лужайке не присела бы – задуматься в этой гонке просто некогда. Стыдно, блин, и всё. Автоматически.

Самое смешное, что, когда ты замужем, то думаешь обо всём этом в единственное свободное для дум время – во время исполнения супружеского долга. А потом ещё и тут себе оценки выставишь, и ведь найдёшь, за что снять баллы! Ну, сама понимаешь, за что – хороший секс долгом не назовут, это, во-первых, а во-вторых, ты ещё и на посторонние мысли о несовершенстве бытия отвлекалась.

Зато сейчас – кааайф: я живу, и сама себя никак не оценивая, и никаких экспертов с их единственно правильным мнением по поводу меня ни в жизнь, ни в душу не пускаю. В гости ко мне теперь можно только по моему приглашению, и – вечером, а не в семь утра моего единственного выходного, потому что все нормальные люди, видите ли, уже давно выспались и отправились с инспекцией в гости к ненормальным.

Сковородки от излишне любопытных спрячу в шкаф, тарелки вымоет посудомойка, закуску привезёт доставка, а хорошее настроение гости принесут с собой, потому что – праздник-то какой, прорвались, наконец, на закрытую территорию, на квартал минимум впечатлений хватит и на полгода – сплетен.

А если мне пришлось вдруг сделать что-то большое, трудное или неприятное, но необходимое, то, завершив, я это отмечаю, представляя себя на пьедестале почёта – как стою на первом месте красивая, с цветами, любимые соперницы рыдают, заклятые подружки завидуют, а диктор голосом Левитана объявляет торжественно и нараспев: «За технику и артистиииизм – шесть-ноль, шесть-ноль», и зал взрывается овациями. Да за такое и выпить не грех! Хотя бы кофе с шоколадкой.

Нет, что ни говорите, а с хорошей фантазией и с любовью к себе жить куда приятнее, чем без фантазии, без сил, без вообще какой-нибудь любви, но с пятёрками в виртуальной зачётке.

И – нет, не надо мне рассказывать, что люди так ведут себя по отношению ко мне и к другим – из любви. Энергии у них вагон и делать нечего, потому что интересов никаких нет, и эмпатии ноль целых, ноль десятых. А любовью это нососуйство во все чужие дырки и не пахнет.

* * *

Знаете, что такое любовь? Ну, с моей точки зрения?

Любовь – это когда ты любуешься, заботишься и бережёшь. Когда тобой любуются. Заботятся о тебе. Берегут. И когда вы оба верите, что это навсегда, даже точно зная, что по беспощадной статистике редкое чувство живёт больше трёх лет.

Если где-то на краешке сознания ты допускаешь мысль, что эта любовь – не безусловна и не вечна, значит, никакой любви нет. Увы. Когда чувствуешь острую потребность другого, отдельного от тебя, живого человека допилить, потому что ну как можно быть таким безруким уродом – это не любовь. Когда не понимаешь, что все люди изначально – разные, что у каждого – свои запасы энергии и свои способы её восстановления (а это – медицинский факт) и требуешь «не выделываться и быть как все нормальные люди» – это не любовь. Когда тебе не важно, что человек думает, чувствует, что он ощущает рядом с тобой – это не любовь. Когда человеку рядом с тобой тяжело и безрадостно – это не любовь. Когда в отношениях тяжело и безрадостно тебе, спроси себя, ради чего всё это, ведь это точно не любовь.