– Русакова… Олеся. - Протянула медленно.

– Жива? Помощь нужна? Я просто тороплюсь очень. Меня в операционную вызвали.

– А вы случайно не Роман Артёмович. - Улыбнулась и совсем забыла о боли и предательстве жениха.

– Хм, - усмехнулся и поднялся, протянул мне руку, - так зовут моего отца. А моё имя Артём Романович.

– Ой, простите! - Вложила ладонь в его руку и потянулась. Но вдруг резко покачнулась и случайно, правда-правда, наступила ногой на гитару. Раздался жуткий хруст и мне показалось, что моё сердце испугалось и убежало в пятки.

Подняла глаза на Горского и увидела, как побледнело его лицо и на скулах заиграли желваки.

– Я не хотела. - Пропищала и убрала ногу с мягкого чехла гитары. - Простите меня.

– Раздолбайка! Уйди с дороги, бестолочь. - Поднял бережно гитару и, бросив на меня уничижительный взгляд, побежал наверх.

– Я не бестолочь! - Крикнула ему вслед. - И я… извинилась.

– Засунь свои извинения, знаешь куда? - Услышала недовольный возглас врача, а потом увидела его лицо со сверкающими от злости глазами. - Чтобы я тебя больше здесь не видел! Поняла меня?

– Но, Роман Артёмович! Да блин. - Топнула ногой по полу и сжала кулачки. - Я вам всё верну. Отработаю.

– Ну что ж, можешь начинать!

___________________________

*Амосов Артем Александрович - кардиохирург из книги Ольги Тимофеевой "Диагноз: В самое сердце"

https://litnet.com/ru/book/diagnoz-v-samoe-serdce-b472794

2. Глава 2. Горский Артём Романович

Я специально выехал из дома пораньше, чтобы успеть на своё выступление в Перепеле. Баре, в котором я играл уже несколько месяцев. Денег мне это почти не приносило, но давало кое-что другое. Самоудовлетворение оттого, что я делаю, так сказать, самовыражение.

Когда мои пальцы касались струн и по залу разливалась музыка, мне казалось, что я впадал в определённый транс. Закрывал глаза и получал в чистом виде кайф.

Но, кроме этого, было кое-что ещё.

То, как реагировали на мою музыку присутствующие в зале люди. Особенно девушки. Красивые, милые, нежные. Блондинки, брюнетки, рыженькие. С веснушками и кудряшками. Кругленькие и стройные, с длинными ногами и большими как баржа попами. Разные, но все как одна смотрели на меня по-особенному.

Я видел их влюблённые взгляды на мои пальцы и на то, как гитара лежала на моих коленях. Из ста девушек, что сидели в зале, девяносто девять из них хотели оказаться на месте моей малышки – моей гитары.

– Гор, ты сегодня надолго к нам? - Спросил проходящий мимо меня бармен.

– Нет. Сегодня смена. Заскочил на пару часов. - Посмотрел на часы и понял, что осталось играть меньше часа. Сделал глоток чая из кружки, что стояла рядом на одной из колонок, и посмотрел в зал.

Он был почти заполнен. В пятницу вечером всегда так. Не просунешься ни в одно заведение. Зато разнообразие тёлочек невероятное. Выбирай любую.

– Жаль. Кстати, я где-то видел здесь твоего знакомого-врача.

– Нарзанчика? - Усмехнулся и посмотрел в зал. Помахал другу, который пробирался мимо столиков и постоянно кого-то задевал.

– Ага. - Ответил бармен и исчез из поля видимости.

– Здорово, Нарзан! - Протянул руку другу, которого на самом деле звали Назар, но из-за того, что он не употреблял ничего спиртного, я дал ему безобидную кличку Нарзан. Он не обижался и, кажется, даже привык к ней.

– Гор. Как оно? - Подошёл и пожал мне руку. - Норм?

– Сегодня в ночную. - Перебрал пальцами струны, и по залу прокатилась приятная музыка. Я готовился сыграть свою любимую симфонию, а потом сделать небольшой перерыв. - Ну что подыскал себе кого-нибудь?