- Ты что здесь делаешь? – спрашивает он, растопыривая руки, как будто собирается меня обнять, но тут же смущённо их опуская. – Вернулась? Я даже не ожидал, что снова тебя когда-нибудь увижу!
- Да так, просто...
- Ностальгия, да? – догадывается он. Втягивает воздух курносым носом, улыбается. – А ты почти не изменилась, Ярька, всё такая же!
- Как у тебя дела? – задаю я стандартный вопрос давно не видевшихся знакомых. – Женился? Дети есть?
- Женился и развёлся, - морщится Генка. – Детей нет, не успели. А у тебя?
- У меня сын. Георгий. Жаль, что дедушка его так и не увидел...
- Сын – это хорошо. А... муж твой кто? Здешний?
- А мужа у меня нет и не было, - признаюсь я. – Но это неважно. Не в девятнадцатом веке живём, сейчас законный супруг для того, чтобы иметь детей, вовсе не обязателен.
- Это уж точно, - кивает Генка. – Так что даже не парься по этому поводу. А ты приехала... насовсем или как?
- Зависит от обстоятельств, - уклончиво говорю я.
- Ну, понятно... Заходи в гости как-нибудь... Я всё там же живу. А родители теперь постоянно на даче. Вышли на пенсию, перебрались на свежий воздух.
- Правильно сделали.
- Ты это... обращайся, если что... Не чужие ведь люди. Я и тогда ещё хотел тебе это сказать, но ты так быстро уехала, что не успел... Контактов никаких не оставила... Даже из социальных сетей удалилась и номер телефона сменила...
Я отвожу взгляд в сторону. Да, так и есть. Я действительно оборвала практически все старые связи, кроме общения с Лилей, которая знала обо мне больше остальных. Но и с ней мы созванивались не так часто. А Генка... кажется, я ему когда-то даже нравилась не просто как соседка. «Девчонка из соседнего подъезда», – как в песне. Вот только для меня он был только другом.
- Ну ладно, мне пора, я сына с подругой оставила, - говорю я.
- Погоди! Я тебя подвезу. Вид у тебя уж больно усталый, а такси денег стоит.
Сначала отнекиваюсь, затем соглашаюсь и сажусь в его машину, явно не слишком новую, но аккуратную. Генка суетится, помогает мне пристегнуть ремень безопасности и включает радио. Салон автомобиля наполняет песня Сергея Лазарева. Когда она подходит к концу, начинаются новости. Вздрагиваю, услышав знакомое название.
«Через несколько дней издательский холдинг «ИнфоМедиаСтиль» празднует свой юбилей. За пятнадцать лет проделан большой путь от редакции небольшой еженедельной газеты до крупнейшей организации, объединяющей не только средства массовой информации, полиграфическую рекламу и книжную продукцию, но также недавно открытый канал на телевидении. Как нам стало известно, празднование юбилея планируется весьма масштабным. Кроме того, нами получена секретная информация о том, что на торжественном мероприятии будет объявлено о помолвке старшего сына Тахира Булатова Арслана. Уверены, вам тоже очень любопытно узнать имя этой счастливицы, которая войдёт в семью Булатовых, но об этом мы вам пока рассказать не можем».
Мне вдруг становится нечем дышать. Как будто из машины выкачали весь воздух. Я жадно хватаю его губами, как вытащенная из воды рыба, но не могу надышаться.
- Ярька! Эй, ты в порядке? Что с тобой?! – обеспокоенно кричит Генка. Затормозив у обочины дороги, опускает чуть ли не все окна и наклоняется надо мной. – Тебе плохо? Чёрт, у меня и аптечка полупустая! Тут вроде больница рядом, я сейчас...
- Не... не надо в больницу... – останавливаю его. Это паническая атака, они начались у меня пять лет назад. Когда моя жизнь раскололась на до и после.
Но в тот момент, когда Арслан Булатов сделал мне донельзя странное признание, которое я до встречи с ним и вообразить себе не могла, я понятия не имела о том, чем всё это в итоге закончится. Могла только смотреть на него с нескрываемым изумлением. И гадать, почему в присутствии других знакомых парней, например, того же Генки мои колени не дрожат и сердце молчит, а сейчас, срываясь с темпа, колотится так, что наверняка это можно услышать на том небольшом расстоянии, на котором стоял мужчина. Всё это пугало меня до дрожи. И его напор, сносящий все преграды на своём пути, и моя собственная на него реакция.