Когда мы наконец выгрузились у здания терминала, на мой рейс уже началась посадка. К счастью, я догадалась зарегистрироваться онлайн, а чемодан рассчитывала протащить ручной кладью, хотя он и весил больше сакральных восьми кило. Очередь на личный досмотр змеилась чудовищной анакондой, но я умудрилась пролезть между стойками, размахивая посадочным талоном и голося на своем скверном английском, что самолет вот-вот улетит без меня.

Еще несколько минут откусила густо накрашенная девица, делавшая выборочную проверку на наркотики. Страшно медленно она обмахнула мои руки бумажкой и вставила ее в анализатор, разочарованно доложивший, что я не их клиент. Потом парня, который рассматривал на экране багаж, заинтересовали щипцы для завивки волос, и он попросил их достать.

Даже не вдев в болтающиеся джинсы ремень, я с грохотом поволокла чемодан по бесконечному коридору: выход на посадку оказался одним из самых последних. И каков же был мой ужас, когда впереди выросла еще одна огромная очередь. У меня совсем вылетело из головы, что Хорватия не входит в Шенген, и то, что туда можно попасть по шенгенской визе, вовсе не избавляет въезжающих от паспортного контроля.

Радиоголос сообщил по-фински и по-английски, что посадка на мой рейс заканчивается. В отчаянии я бросилась к пожилому мужчине с рацией, наблюдавшему за порядком, и он, сочувственно кивая, провел меня на контроль в обход очереди. Впрочем, до выхода все равно оставалось еще бежать и бежать. Я подумала, что, может быть, это знак. Сколько таких случаев было – люди не успевали на свой рейс, а потом с ужасом узнавали, что самолет разбился.

В этот момент пассажирку Нику Королеву (именно так, не Королёву) пригласили срочно пройти на посадку, поскольку выход закрывается в ближайшие минуты. Выбросив из головы мысли о знаке судьбы, я поднажала. Чемодан жалобно заскрипел колесиками.

Вот и заветная цифра 54. Сотрудница «Финнэйр» закрывала воротца, беседуя по-фински с мужчиной в светлом летнем костюме.

- Подождите! – окончательно теряя соображение, я заорала по-русски, но все же перешла на английский: - Подождите, я здесь!

Мужчина повернулся, посмотрел на меня, улыбнулся и пошел к длинному стеклянному коридору, от которого отходил «рукав» в самолет. Сотрудница авиакомпании укоризненно покачала головой, но снова открыла воротца, отсканировала мой посадочный талон и пожелала счастливого пути.

Все, с облегчением выдохнула я, спеша по «рукаву», теперь без меня уже не улетят. За спиной лязгнуло – закрылась дверь (или как это называется у самолета?). Сделав пару шагов по салону, я заметила, что мужчина в летнем костюме устроился в первом ряду – в бизнес-классе.

Ну еще бы, подумала я с непонятно откуда взявшимся раздражением, такие всегда или проходят первыми, или приезжают в последнюю минуту, чтобы не толкаться среди плебеев. Они не волнуются, что опоздают, знают, что их подождут. И уж точно не бегут по коридорам, с грохотом волоча за собой чемодан.

Плюхнувшись на свое место в хвосте (разумеется, у прохода, как же иначе!), я поняла: сил больше нет ни на что. Даже на то, чтобы привычно трястись от страха. Я всегда до такой степени боялась летать, что только воспоминание об одной чудесной картинке помогало пережить взлет и посадку без истерики. Картинка представляла собой скан авиадиспетчерской карты, густо покрытой точкам и дополненный оптимистичной надписью: «Каждую секунду в небе одновременно находятся тысячи самолетов. Почему ты думаешь, что еб…ся именно твой?»

Когда я достала телефон, чтобы включить режим полета, в нем обнаружился пропущенный вызов и смска от Андрея: «Хорошего отдыха!»