— Ника! — несется мне вслед, но я ничего не слышу и не вижу.

Бегу, не разбирая дороги, вылетаю на крыльцо — дождь стоит стеной. Но я чувствую себя такой грязной, что ступаю под струи как под душ. Мне кажется, так я хоть немного отмоюсь.

Холодно. Одежда намокает моментально. Бегу за дом, стараясь прикрыть рукой приемник радионяни. Прячусь в беседку, где обычно сижу, когда спит Полинка, и только тогда позволяю себе разреветься.

Дура, дура, Господи, ну почему я такая дура?

Бросила ребенка, пошла подглядывать за Тимуром с его любовницей. Разве я не знала, что увижу? Ну пусть не эту сцену, так другую. Вряд ли мне понравилось бы, если бы я увидела, как он имеет ее сзади на столе.

Но почему-то именно от этой так больно. Тимур говорил, что я ничего не умею, и это правда, я так и не научилась. Ему надоела неумелая малолетка, зато Кристина наверняка точно знает, как доставить мужчине удовольствие.

И пусть. Мне все равно, все равно, все равно… Но слезы текут и текут, и я прекрасно знаю, что не все равно, хоть сто раз это повтори.

Дождь бьет по навесу, я рыдаю во весь голос, согнувшись на скамейке чуть ли не вдвое. Наверное, поэтому не замечаю, как вход в беседку загораживает широкоплечий силуэт.

— Ника! — меня, вымокшую до нитки, поднимает такой же мокрый Тимур. — Ника, посмотри на меня. Там, в кабинете ничего не было.

Хочу его оттолкнуть, но он очень сильный. Не получается ни вырваться, ни отбросить его руки. А он снова берет меня в тиски и глухо проговаривает, уткнувшись в макушку:

— Ника, тебе правда не все равно?

***

— Ты по мне скучаешь, Тимур? — голос Кристины журчит будто весенний ручеек бежит по талому снегу. Зато голос Тима напротив, резкий, стреляющий.

— Нет. И напоминаю, что ты замужем, вдруг ты забыла.

— Если бы ты знал, как он мне надоел, — теперь она говорит томно, с придыханием. — Я когда с ним трахаюсь, все время тебя представляю. Давай сейчас, Тимур, прямо здесь, возьми меня как ты это делал.

— Ты серьезно считаешь, что я стану трахать жену моего партнера?

— Ой, ну перестань! Ладно, хочешь, я тебе… — она замолкает и по звукам я понимаю, что выключается свет, она съезжает вниз и расстегивает молнию на брюках. Шепчет с полустоном: — Он у тебя такой большой и вкусный, Тимур, я по нему тоже соскучилась. Спорим, эта твоя малолетка так не умеет…

Внезапно она странно охает, и я слышу голос Тима, ровный и будто замороженный. Если он такой, то это значит, что Тимур в бешенстве.

— Не дергайся, повернись, так твоему мужу будет лучше видно, — несколько раз щелкает камера, а потом слышу его отчаянное: — Ника!

— Тимур! — умоляющий, дрожащий от страха голос Кристины, — он же меня убьет!

Голос Тима звенит от ярости:

— Диктофон с самого начала был включен, видео и фото есть. Еще одна такая выходка, и все это уйдет твоему мужу. Пошла отсюда!

Тимур выключает запись и смотрит на меня с лихорадочным блеском в глазах. Обнимаю себя за плечи — холодно! — и это не укрывается от его взгляда.

— Она достала меня, я давно хотел запись сделать и Джахару, ее мужу, отправить. А тут как раз телефон в руке был. Ника, — он притягивает меня к себе, у него холодные руки, тоже продрог… — У меня ничего нет с Кристиной. Она давно замужем, она мне не нужна. Мы с Джахаром должны были обменяться документами, он прислал Кристину.

Отклоняюсь, чтобы не дышать запахом его кожи, который не смогли смыть дождевые струи. Такой знакомый и манящий, что я боюсь снова оказаться околдованной.

— Как ты могла подумать, что я позволю ей что-то в доме, где живет мой ребенок. И ты…