Мне и в моей государственной царьков хватает.

Отзвонился отцу, что уже оставил пару десятков пропущенных на моем телефоне. Отчитался, что победил и везу домой честно заработанные десять тысяч российских тугриков. Папаня похвалил, а затем начал свой стандартный заход на вынос моего мозга.

- И что, никто тебе ничего не предложил в Москве? - досадливо спросил и запыхтел в трубку.

- Да кому нужен десятиклассник, пап? Там вон выпускников разбирали как горячие пирожки, а я так — седьмая вода на киселе.

- Опять отказался? Ну что ты за упертый баран у меня, Стас? - начал заводится родитель, но я тут же его пресек.

- Все, пап, отбой. У меня на собственное будущее другие планы, а не полжизни в пробках в столице стоять.

И отключился, еще даже не догадываясь, что ждет меня впереди.

Планы. Ага, три раза ага...

5. Глава 4

POV Стас

- Вот и июль почти прошел, пацаны, - потянулся своим жилистым телом мой друг Ванька и закинул руки за голову, подставляя веснушчатое лицо, редкому этим летом, ультрафиолету.

Питер. Солнца. Точка. Нет.

- Еще месяц и опять школа, - почти захныкал Макс.

- Заткнись! - заорал Вадим, - Ну хорошо же сидим! Зачем этот клоповник вспоминать…

- А я хочу в школу, - мечтательно закатил глаза Ванька, - у Юльки Дорониной из параллели такие дыньки наросли, м-м?

- Это ты когда и где увидеть успел? - встрепенулся Макс и приподнялся на песке.

- Вчера, когда с предками закупаться ездили в магазин, - мечтательно потянул парень, вглядываясь вдаль Финского залива.

- Ништяк, - пропел Вадик и облизнулся.

- Э! Вы губу закатайте! Моя Юлька, я на нее давно уже глаз положил, - насупился Ванька и пацаны заржали.

Я же только кинул усталый взгляд на друга и в, казалось бы, сотый раз прокрутил ленту инстаграма. Сколько раз за последние два месяца я обещал себе, что не буду этого делать? Много. Просто овер-до-хрена!

- Опять наш Гордый ушел в нирвану, - услышал я чей-то голос, но головы не поднял, залипая на новой фотографии белокурой стервы.

Селфи. Улыбается как будто бы мне, в глазах — целый океан и я перед ним всего лишь жалкая щепка в море. Красивая как сон. Хорошая.

Недостижимая.

- На фига ты ему ту фотку тогда показал?

- А я чо знал, что так будет?

- Гордеев, алё! Прием-прием, как слышно?

- Да тут я, - отмахнулся и бросил последний взгляд на экран.

- Чо хоть за телка, расскажешь? А то пялишься на нее как шальной, - толкнул меня кулаком в плечо Макс.

А я не знаю, что ответить. Я, Стас Гордеев, зарекался смотреть в сторону мажористых прилизанных девчонок, а тут поплыл. Юзать — да, но вот чтобы так… Разве мало мне примера отца? Ничего толкового не выйдет. Расклад будет один, даже если я в три погибели вывернусь. Тем более, что она в Москве, а я в Питере. И между нами, как минимум, целая социальная пропасть.

- Да так, фуллхаус — умная и красивая. Что еще надо, чтобы я ее запомнил? - и натянуто заржал, но парни моей тихой истерики не заметили. И то хлеб.

Зато дома меня опять жрали черви сомнений и непонятных, изматывающих желаний. Когда-то родной и бесконечно любимый город опостылел, внезапно стал серым и неинтересным. И где бы я не находился, я знал — ее мне не встретить. И ведь когда-то еще было терпимо, когда вернулся, когда отец горделиво хлопал меня по плечу, принимая в семейный бюджет деньги за мою победу. Когда я четко для себя понимал — ну встретил и встретил, подумаешь…

Что девчонок мало в Питере симпатичных?

Оказалось, что ни одной. Все мне теперь виделись блеклыми и выцветшими. Разговоры ни о чем, прикосновения без смысла, взгляды полные пустоты. Гимнастика, не приносящая никакого удовольствия. Нет азарта. Он весь остался в чертовой Москве и меня тянуло туда как магнитом.