Твою мать.

Разжимаю руки, отпуская ее. Огромными шагами выхожу из квартиры, с грохотом запирая ее снаружи.

Ее тело бросается следом.

- Эмин! Я хочу к маме! – она стучит по двери.

Двадцать восемь лет как Эмин.

Вызываю лифт. Ехать будет долго.

- Эмин! Отпусти!

За дверью слышу ее рыдания. Навзрыд. Один шаг, и я внутри. Двери лифта закрываются.

- Эмин!!!

***

Отец любил величие во всем. И старался своей любви не изменять.

Я приехал в его особняк к обеду. Вот уже долгие годы он живет здесь. Все планы мести он выстраивал именно в своем одиноком дворце, делясь ценной информацией лишь со мной, своим сыном. И не доверяя ее никому, кроме меня.

Каждую нитку, за которую он ухватывался в своих безумных поисках, я обрывал. Каждая раздобытая им информация не приводила к результату – я уводил семью в совсем другие направления. Анархист до сих пор не понимает, как семье Анны удавалось скрываться долгие годы, но десять лет из них им помогал я.

Внутри меня встречает вышколенная прислуга.

- Ваш отец в своем кабинете. Он ждет вас, Эмин Булатович.

Знаю, что ждет. С нетерпением. И врожденным недовольством.

- Где был мой блудный сын?

- И тебе доброе утро, папа.

- Уже обед, – отец поднимается из-за стола.

Подхожу к его столу. Обнимаю, выказывая свое почтение. Это обычный ритуал – делать вид, будто не знаешь, сколько крови пролил твой отец.

Да и я сам уже давно не чист.

Отец за последние годы сильно сдал. Много хмурится. Вечно недовольный всеми, даже мной. Разве что появление Анны в его доме позволило ему немного вернуться к себе прежнему.

- Где она? – интересуюсь вскользь.

Мы оба понимаем, о ком идет речь.

- В спальне. Не ест, не пьет. Бунтует. Неужели это разумное поведение разумной женщины? – недовольно взмахивает руками.

Я иронично поднимаю бровь.

Это мне говорит безумец, двадцать лет преследовавший любимую женщину?

- Сейчас с ней психолог, - сдвигает брови к переносице, - раньше она хотя бы плакала. Теперь молчит.

Пытаюсь вразумить отца:

- Она потеряла дочь. Я уже не говорю о муже…

- И не говори о нем, - сжимает руки в кулаки, - я недоволен проделанной тобой работой, сын.

- Такое бывает, отец, когда мне приходится принимать решение за считанные секунды.

- Я хотел увидеть ее тело.

- Какое тебе дело до ее тела? – взрываюсь я, - нет ее, и все на этом. Мне что, надо было труп ее везти двое суток?!

Отец поджимает губы. Снова недоволен.

- Не повышай голос на отца.

- Прости.

Его телефон звонит. Я стараюсь скрыть нервозность. Играть против отца было сложно, он слишком хорошо меня знает.

Эмин, возьми себя в руки.

Не повышай голос на отца.

Не привлекай его внимание.

Иначе поплатишься за предательство. Все поплатились. Булат даже женщину, которую он когда-то любил, превратил в тень.

- Булат слушает.

Отец откидывается на кресло. По телефону говорят нехорошие вещи, сразу читаю по его глазам.

Тотчас же телефон с грохотом летит на стол. Мысленно делаю глубокий вдох, внешне остаюсь непроницаем.

- Проблемы?

- Скажи мне вот что, сын. Зачем ты поехал в Сибирь?

Напрягаюсь внутри. Внешне усмехаюсь.

- Захотел исполнить твое поручение лично. Мне приятно получать от тебя похвалу, но в этот раз я получаю от тебя только недовольство.

- Ты не спросил моего разрешения.

- Я лишь проследил за выполнением.

Он смотрит на меня долго. Думает о чем-то. Стараюсь взгляд не отводить и вести себя повседневно.

- Тогда хреново ты проследил за выполнением, сын. У нас проблема.

- Какая?

- Девчонка из ее города подала портреты моих людей в полицию. Думаю, это подруга ее дочери. Литейникова Кристина, 18 лет.