Это как пытка. Пытка, которой я не ожидала. Его пальцы, пропитанные маслом, водят по моей коже, так нежно…

А мне хочется, чтобы они не просто удаляли рисунок, мне хочется, чтобы они ласкали, потому что мне так сильно нравятся его прикосновения!

Я больше не могу! Я просто сойду с ума!

- Даня… ты… пожалуйста, возьми тряпку, так будет быстрее.

- А если я не хочу быстрее?

Что?

4. Глава 4

Окунаю пальцы в теплое оливковое масло, замираю…

Это необходимо, чтобы стереть с её кожи краску.

Масло. Мои руки.

Предвкушаю блаженство.

Чёрт, всё то время пока я писал картину, потом снимал фото, я думал только о том, как сделаю это.

Прикоснусь к ней. Смогу дотронуться до… До этого совершенства.

Она прозрачная, словно соткана из света. Идеальный холст.

У меня нет иллюзий по поводу моего таланта. Я точно не стану новым Леонардо. Но когда я оставлял мазки на её спине я чувствовал, что даже мне подвластно создать шедевр.

Мне хотелось создать его для неё. Для Сони.

Пальцы ведут по коже – чистое удовольствие. От самых кончиков к сердцу тонкие нити, по которым бегут электрические разряды.

Мне кажется, что она сейчас для меня как маленькая электростанция, вырабатывает столько, что её энергией можно зажечь иллюминацию в целом городе.

Это чистая энергия. Как вспышка света. Как взрыв сверхновой.

Меня трясёт. Эмоции рвут на части.

Чувствую дрожь, и огонь. Жар!

Словно Феникс, которого я поселил на её теле разогрел его до температуры солнца. Огненно. Обжигает руки. Этот жар мгновенно проникает в каждую клетку моего тела, нейроны перемещают его по нервной системе, транслируя в сознание.

Я словно в горячке. Дышу с трудом, сквозь зубы с шумом воздух гоняя.

Что я делаю? Чёрт… что я творю!

Хочется прижать Соню к себе, спиной к груди. Впечатать в свое тело, чтобы её сердце услышало стук моего. Чтобы она поняла, что именно у меня на душе, что я ощущаю в этот момент. Чтобы осознала мою грань. Все грани тех невероятных эмоций, которые я испытываю.

Может она поймет это и расскажет мне? Потому что я сам не в состоянии. Слишком сложно понять. Невозможно.

И слишком просто.

Сейчас, в этой аудитории, сидя на постаменте, позволяя мне использовать себя как холст она подарила мне возможность стать настоящим творцом.

Вот моя истина.

Она нужна мне. Соня мне нужна.

Зачем? Наверное, чтобы я мог испытать это чудо еще раз?

Я уже чувствовал это, правда, не так ярко. Когда снимал первую фотосессию.

И потом, когда они вместе с Ариной позировали мне.

«Меня не надо. Ты… ты Сонечку люби, она самая хорошая».

Я ведь знаю, сам знаю. Что она самая хорошая!

Я хочу быть рядом. Хочу видеть, слышать, слушать. Хочу помогать. Хочу быть частью её жизни. Её другом.

Я хочу…

Чёрт, хочу её всю. Без остатка.

Это реальность. И сумасшествие. Потому что получить её я не могу. Она закрылась.

Соня отзеркалила меня, сделала то, что сделал я, сказав ей раньше о том, что между нами ничего быть не может.

У меня есть Варвара.

Но тогда я действительно был уверен, что люблю Варю. Я признавал это. Я любил. Я не из тех, кто будет врать о таких вещах.

Так, когда же Соня успела залезть мне под кожу?

Или она всегда была там?

Сердце пропускает удар. Её плечико нервно вздрагивает, голос сипит.

- Даня, возьми тряпку, так будет быстрее.

- А если я не хочу быстрее?

Говорю, не задумываясь, и не предполагая, что ждет меня впереди.

А впереди небольшой Апокалипсис.

Соня вскакивает резко, отстраняясь. Прижимая к телу шелковый платок, которым прикрывает грудь.

- Выйди, мне нужно одеться.

- Соня, там еще краска, много, ты испачкаешь вещи.

- Не важно. Я специально взяла старое. Выйди.