Я назад отшатываюсь. Нога чуть в сторону уходит, в лодыжке больно щёлкает. Я пытаюсь равновесие сохранить и случайно рукой какой-то рычаг задеваю. И вот здесь происходит полнейший капец! Эта железная клетка начинает двигаться!

- Нет, нет, нет!!! - С ужасом на все эти рычаги смотрю. Их много! Больше трёх! Какие-то кнопки. Господи, что это такое?! На что нажимать?!

- Мне только что сообщили важную новость. У нас будет замена. Сегодня легендарный вечер, потому что вместо Молота на арену выйдет Бешеный!

Они там все из зоопарка сбежали с этими кличками?!

Я не знаю кто такой Молот, а кто Бешеный, но людям Бешеный нравится больше. Потому что визг и ор стоит такой, что я ладонями уши закрываю.

- А вот и первая фанатка, которая хочет стать призом для победителя!

И в эту секунду на меня направляют прожектор! Все люди тут же переводят взгляд на меня. А я с ужасом осознаю, что ведущий всё это про меня сказал! Кто фанатка? Я?! Я никакая не фанатка!

Я начинаю в панике биться в этой клетке. Тянуть за все рычаги. Но всё становится только хуже. Клетка резко дёргается вперёд. А вой снизу становится ещё громче.

- Какая настойчивая фанатка. У нас таких давно не было.

Господи, да что он несёт?!

В эту секунду ещё три клетки с разных сторон начинают двигаться к арене. Девушки в них явно понимают, что происходит. Потому что они танцуют откровенные танцы. Облизывают железные прутья. Боже, какой кошмар!

Перевожу полный ужаса взгляд на арену и замираю. Потому что там стоит тот самый мужчина. Который на меня смотрел. Тот, без футболки. А он и сейчас смотрит. Взглядом своим чёрным прожигает. Я отшатываюсь в полнейшем шоке. А он что-то ведущему говорит и на мою клетку кивает.

- Бойцы уже выбрали своих фанаток. Осталось только победить.

Нет. Он же не меня выбрал? Правда? Но в этот момент мужчина как будто слышит мой немой вопрос. Взглядом в меня впивается, а после скалится так, что у меня внутри всё льдом покрывается. Он выбрал меня. Мамочки, что же мне делать?!

***

Рамиль

***

Стою на втором этаже, опираясь на перила, и наблюдаю за ареной. Внизу всё, как обычно: куча людей, к бару не протолкнуться, арена окружена зрителями, крики толпы. Люди ждут бой. А бою, походу, пизда.

— Молот в СИЗО, — последний удар по моим нервам, — его задержали по дороге в клуб. Превышение скорости и вождение в нетрезвом виде, — продолжает Мот, в голосе нескрываемая ярость. — Но ты же знаешь, Молот уже давно не пьёт. Они просто так на него наехали.

Я смотрю на арену. Внутри всё горит. Кулак сам по себе взлетает и с грохотом врезается в стену. Боль разливается по пальцам, но она хотя бы немного сбивает внутреннюю ярость.

— Слушай, какая-то херь, — продолжает Мот. — Может, пора решить вопрос с этим ментом? Он уже берега попутал. Рам, серьёзно, сколько можно на тормоза спускать?

Я злобно скалюсь. Понимаю, что Мот прав. Этот мент давно в списке смертников. Но развязать себе руки сейчас — значит подписать себе приговор.

— Думаешь, если бы я мог, я бы с ним не разобрался? — рявкаю я, даже не пытаясь скрыть ярость. — Его отец — прокурор. У нас поставка оружия завязана на нём. Впереди крупная партия. Пока дело не закончится, я закон не нарушаю. Это было условием. А если я выпущу обойму в его сынка — всё полетит к херам.

— Но я-то ни с кем договор не заключал, — Мот скалится, — могу случайно его тачкой снести.

— Если заебёт окончательно воспользуюсь твоим щедрым предложением.

— Тебе и скидка будет, как лучшему другу. - Мот по плечу меня бьёт, а я всё вниз смотрю. Нужно что-то с боем решать. Люди собрались, ждут зрелище.