- Слушай, - тронув меня за плечо, говорит Катька. - Тебе выпить надо. Вот серьёзно. Ты просто слишком трезвая.

Солнце уже оранжевое. Клонится к закату. И кожа Катькина теперь кажется золотистой. И сквозь волосы распущенные пробивается.

- Может ты и права, - вздыхаю я.

- Сейчас Стас принесёт тебе винца. А хочешь, я схожу?

- Хочу, - киваю я. - Спасибо, Кать.

Видеть этого идиота снова у меня точно желания нет. Хоть отдохну от них.

- Оксанк, только ты знаешь что?

- Что?

- Ты это... главное не ссорься с ними... Этот Саша, оказывается, двоюродный брат Игоря. Или троюродный, фиг их поймёшь. Я к тому, что у них там связи какие. В общем, не нарывайся, ладно? Просто полиция вряд ли поможет, если они чуть переборщат.

- Это они тебе рассказали? - спрашиваю я.

- Ну... - она отводит глаза, - они шутили там так, что я так поняла. В общем, ты, главное, нас не подставляй, ладно? Потрахайся уже с кем-нибудь и всё, они успокоятся. А то ведь заводятся, видно же... Злятся уже.

Я в шоке от неё.

- Кать, - говорю я. - Ты вообще как вот так можешь?

- А что? - хмурится она. - Я только с Сашей трахалась.

Вздохнув, отворачиваюсь.

- А чё такого-то? Парни, как парни. И симпатичные.

- Пиздец, Кать.

- Что пиздец?

- Не понимаю я тебя.

- Ты знаешь, я тебя тоже не понимаю. Нахрена было ехать тогда, если ты такая вся интеллигентная и не даёшь никому?

Резко разворачиваюсь к ней.

- Нахрена было ехать?! - меня заливает возмущением. - Нахрена было ехать?! Да я ради вас и поехала! Вы же меня и уламывали!

Катька закатывает глаза:

- Я думала, ты тут как-то освоишься, что ли... А ты вон портишь людям отдых.

- Да пошла ты, - тихо говорю я.

- Чего?

- Что слышала.

- Пффф... Я тебе помочь хотела, а ты... Ну окей... Прибежишь ещё ко мне... Когда припрёт...

Она уходит, а я уже далею, что не сдержала эмоций.

- Ладно, Кать, извини, - говорю я ей вслед. - Я не со зла. На нервах просто.

Она останавливается и поворачивается ко мне.

- Бухнуть тебе надо, Оксь. Ты себе мозги трахаешь. И мне заодно. А я предпочитаю, чтобы меня трахали в другое место.

Молчу. Ничего не отвечаю.

- Ща приду, - говорит она.

И уходит.

Сажусь на краешек шезлонга и обхватываю голову руками. Глаза щиплет от назревающих слёз, в горле ком. Надо же было так вляпаться...

Музыка тем временем принимается звучать громче. Уже откровенно долбит по ушам. Какой там плеск рыб... Дискотека на воде...

Но вот она резко затихает. И я обеспокоенно вскидываю голову. Что там произошло опять?

- Чего? - доносится до меня голос Игоря.

- Глянь, говорю! - а это, походу, Саша.

Он единственный так басит тут. Пьяный, похоже, в говно.

- Хера се... - а это Стас.

- Мальчики, а кто это? - Ритка тоже в драбадан, это слышно. - Это что, полиция?

- Какая, нафиг, полиция? - огрызается Игорь. - Это какой-то хер на яхте.

Вскакиваю и быстро иду на левую сторону кормы.

Действительно... Вдали виднеется маленький белый корабль...

- А чё он тут забыл? - пьяно спрашивает Саша.

- А я ебу? - отвечает Игорь. - Тусит тут, как и мы.

Они снова врубают музыку и я перестаю их слышать.

Спустя несколько секунд ко мне спускается Катя, держа в руках два бокала. Один с вином, другой с мартини и с каким-то красно-рыжим то ли апельсиновым, то ли грейпфрутовым соком.

- Держи, - протягивает она мне бокал с вином. - Яхту видела?

- Спасибо. Я её и сейчас вижу.

Смотрю туда, где она белеет вдалеке. До неё, наверное, километр, не меньше. Но даже отсюда понятно, что она больше той, на которой находимся мы.

- Интересно, кто это... - отпив из бокала, задумчиво произносит Катька.

Она уже надела бюстгальтер купальника и сверху накинула Игореву гавайскую рубашку.