Злюсь, еще раз, прищурившись, оглядываю фигуру Шатра, стараясь отстраниться. 
Ну красивый парень, да. 
Красивый. 
Ничего не скажешь. 
Вот и не буду ничего говорить.  От греха. 

И тут неожиданно Шатер поднимает голову и смотрит прямо на меня. 
Нет, конечно, клуши сзади по свои восторженные ахи и вздохи уверены, что он их своим вниманием решил порадовать, но у меня мозги эстрогеном не засраны ( я надеюсь), а потому направление шатровского взгляда вижу  сразу. 
И замираю, словно на месте преступления поймали, пытаюсь сходу придумать наиболее вероятное развитие событий. Но не придумывается, потому что… ну что за развитие? 

Он смотрит. Видит, что я смотрю. 

Что подумает? Что я, как и говорили его друзья в самый первый день нашего знакомства? Заднеприводный?
Или что? 
Надо просто отвернуться. А вдруг решит, что боюсь? 
А не слишком ли много я думаю???

- Эй, полурослик! – Шатер зовет меня настолько неожиданно, что даже подпрыгиваю на месте, таращусь на него с трибуны. 

А он движется в мою сторону, все ближе и ближе, под восторженно-негодующее кудахтанье верхнего курятника…

А у меня, в этот момент, пока смотрю, как он идет, как мускулы гладкие перекатываются под кожей, как двигается медленно, неторопливо, словно хищник вальяжный… Так вот в голове прям песня Eye of the Tiger, с этими их проигрышами в самом начале: 

Пум! Пум-пум-пум!!!

Я английский с пятого на десятое, но там было что-то про глаза тигра… Прям про него. Глаза острые, желтоватые, хищные. 

О чем я думаю? Идиотизм… Все же эстроген… Не повезло. 

- На воротах стоял когда-нибудь? 

Вопрос реально неожиданный. 
И с чего это мне? Ну вот по комплекции – где я и где ворота? 
И с какой стати я киваю???

- Круто, пошли! – он кивает мне в сторону ворот, - а то у нас там гребанная дыра. 

Прикусываю губу, прикидывая, как отказаться, и понимаю, что, блин, никак. 
Уже подтверждено, что умею в футбол, никто мою голову не гнул специально, чтоб кивнула. А, значит, отказать сейчас – зассать официально. 
Мне нельзя, учитывая репутацию. Нельзя, черт… 
Вздыхаю, застегиваю на молнию под горло олимпийку, снимаю очки и сую их в рюкзак. 
Сам рюкзак ставлю поближе к притихшим курочкам. 

- Посторожите, лапули? – и подмигиваю самой симпатичной из них. Она моргает, а потом… Краснеет! Да ешки-матрешки! Смешно же. Кривлюсь в усмешке, пытаясь копировать оскал Зуба, когда тот очередную бабу с качалке разглядывает. Наверняка безуспешно…

Хотя, судя по глупому хихиканью и неожиданно заинтересованным взглядам, может, и нет…

- Пошли уже, потом все, а то парни остынут, - нетерпеливо прерывает Шатер мои неуклюжие попытки в пик-ап. 

Делать нечего. 
Иду. 
И уже даже не гадаю, каким образом опять умудряюсь выделиться. 
Тут все ясно. 
Карма, мать ее. 

7. Инструкция, как качественно пропалиться

В футбол я умею. Детство без интернета, мать его. А почему без интернета? А все просто. 

У предков всегда были бабки на водку, но никогда - на шмот и еду для своих детей. Ну а про телефоны вообще можно помолчать. Скорбно, как над могилой, ага. 

Дома находиться было невозможно большую часть времени, да и ночью тоже лучше лишний раз не заглядывать и не задумываться о происходящем. 

А потому мы с братом мотались по улице целыми днями в компании таких же веселых отморозков. Сначала совсем мелкими, потом подросли, стали тренироваться в бесплатной спортивной секции, узнали, что такое карате. 

Но и про двор не забывали. Вернее, он про нас не забывал. 

В футбол гоняли страстно. Летом могли по целым дням, без перерыва на пожрать и отдохнуть.