Сама не замечаю, как гневный размашистый шаг приводит меня к посту охраны. Ворота разъезжаются, пропуская меня на главную улицу.
Выхожу, а сама думаю, что неплохо было бы сперва адрес дома Вани узнать, чтобы такси вызвать… Хотя, можно и без этого – достаточно открыть геолокацию на смартфоне и…
Роюсь в сумочке в поисках телефона. Медленно иду вперёд по улице мимо огромных заборов и роскошных особняков. Уже довольно темно и кругом - ни души!
- Да где же ты… - останавливаюсь и ставлю сумку на асфальт. Иногда со мной так бывает – потеряю что-то в сумке, долго потом найти не могу… Выкладываю спортивную форму и кроссовки, тетрадь и расчёску, которая так и норовит выпасть из рук на тротуар… Где же этот чёртов телефон?!
- Не это потеряла? – над моей головой раздаётся знакомый голос.
Подпрыгиваю от неожиданности, и расчёска, всё же, падает на асфальт.
Поднимаю глаза и, к своему ужасу, вижу Соколова, сидящего на огромном чёрном мотоцикле. Он, конечно же, без шлема, зато в кожанке. Всё ещё влажные волосы падают на лоб непослушными прядями.
Монстр усмехается, глядя на мои бесплодные поиски, и в этот момент я замечаю у него в руках мой телефон!
- Отдай! – протягиваю руку. – Ты что, украл его у меня?
- Вот ещё, - верхняя губа брезгливо приподнимается. – Ты его в ванной выронила, когда меня лапала. Я подобрал.
Я?! Это я-то его лапала?! У него деменция, или что?!
- Дай сюда! – подбираю с асфальта свою расчёску и делаю шаг к нему.
- Ну не знаю, Моль… - он делает вид, что прикидывает что-то в уме, высокомерно глядя на меня. – Не уверен, что ты заслужила мою помощь.
- Что? – у меня от такой наглости глаза на лоб лезут. Он что, серьёзно сейчас говорит?! – Это, ведь, ты у меня телефон забрал! – внезапная догадка озаряет моё сознание. Вспоминаю, как Соколов положил руку в задний карман моей юбки и лапал меня за попку! А, ведь, в этом кармане как раз и лежал мой телефон!
- Пока телефон твой у меня был, - кажется, этого наглеца вообще ничто в мире не может смутить. - Тебе твой папашка названивал.
- Нет… – у меня руки леденеют от ужаса… пропустила звонок от отца! Будучи не дома! Да ещё и поздним вечером… Кошмар! - Пожалуйста… отдай! – голос начинает дрожать от страха. – Мне надо ему перезвонить!
- «Пожалуйста», «отдай» - передразнивает мой жалобный голос хулиган. – И чего ты так его боишься-то, а? Что он тебе сделает? Лишит карманных денег?
- Не твоё дело! Дай сюда телефон!
- Не парься, Моль. Я уже ему ответил вместо тебя.
- Ч-ч-что…? - мне становится как-то дурно, когда я представляю себе этот разговор. – Что ты ему сказал… - переспрашиваю слабым голосом.
- Что дочка его говорить не может. Что рот у неё очень занят…
Смотрю в его наглые смеющиеся глаза, и вспоминаю, что за спектакль он только что устроил перед Ваней… В животе что-то скручивает, и я как-то неестественно сгибаюсь пополам, чувствуя, как бледнеет лицо.
- А он что тебе сказал? – спрашиваю бесцветным голосом, уже прикидывая в уме, сколько дней смогу прожить на тысячу рублей, что лежит сейчас в моей сумочке… Ведь домой после такого я вернуться теперь уже не смогу… Иначе отец меня просто на просто убьёт! Или… ещё хуже. Сделает как тогда, полгода назад…
- Сказал, что отлично меня понимает, потому что его новая секретарша сейчас занята тем же самым, - Соколов говорит всё это настолько серьёзно, что на секунду я даже представляю себе эту картину: секретарь Анна Павловна, женщина предпенсионного возраста, снимает с плеч шаль и встаёт на колени перед отцом, а потом…
- Фу! – морщу нос от омерзения. – Ты что вообще несёшь!?