Машина слегка притормозила.

Нам начали сигналить сзади, но ни аристократ, ни его слуга не обратили на это внимания.

– И ты решил их обыскать? – поинтересовался аристо.

– Ну… не сразу, – я бы сам себе не поверил. – Страшно было.

– Ты не похож на воришку, – хмыкнул собеседник.

– А на кого я похож?

– На компьютерного задрота. Только не обижайся.

Я не обижаюсь.

Знаю, что похож.

– Вот здесь.

Машина ныряет в знакомый тупичок.

Должен отметить, что в автомобилях мой носитель плохо разбирается. По его мнению мы сидим в «Мицубиши», но это не точно. Белая тачка относится к числу «навороченных» – с автоматически открывающимися дверями, бортовым компьютером, климат-контролем. Сиденья кожаные, это чувствуется. Роскошью от салона не прет, но в каждой детали ощущается изысканный стиль.

Проезд узкий.

Шофер ведет машину аккуратно.

Въезжаем в черный провал, окруженный домами. Заворачиваем вправо, останавливаемся. Из освещения – тусклая лампа над дверью какого-то склада. Смутно вырисовываются прямоугольники контейнеров. На мостовой ничего не разобрать. Озеро тьмы.

Аристократ открывает дверь слева, выбирается из салона и срастается с мраком. У меня дурные предчувствия, но делать нечего. Выхожу со своей стороны, огибаю капот машины спереди, приближаюсь к своему спутнику.

– Где они? – слышится тихий голос.

Глаза медленно привыкают к полутьме.

Делаю шаг вперед. Еще шаг. Ума не приложу, как такое возможно. Мертвецы исчезли. Крест кто-то разобрал. Обычная грязная подворотня.

На мое плечо ложится тяжелая ладонь.

– Ты тратишь мое время. А это хуже всего.

Меня рывком разворачивают.

Аристократ на голову выше. Лицо непроницаемо, но в глазах разгорается гнев.

– Я знаю, кто похитил карту, – голос, звенящий от ярости, вплетается в уличную тишину. – Мой клан доберется до этих людей. Вопрос в том, как карта попала к тебе? Ты – посредник? У тебя здесь встреча? Хочешь меня подставить, выродок?

Здравый смысл уходит на покой.

Если бы я выполнял чей-то заказ, разве стал бы тратить деньги с карты в аптеке? Похоже, аристо сумел отследить мою транзакцию, а потом…

Мне тяжело разобраться в этом дерьме.

Банковские карты, машины, транзакции…

Я родился в мире, где в лавках и на рыночных площадях расплачиваются звонкой монетой. Там нет чеков, терминалов, электричества и прочих непонятных штук. События раскручиваются слишком быстро, и я не знаю, что делать. Жрец Нергала в замешательстве. А когда он в замешательстве, то начинает убивать.

– Ладно, – говорю я. – Трупов не было.

– Что? – аристократ на секунду опешил.

– Я придумал историю с трупами. Карта валялась на тротуаре, я ее подобрал.

– Хрень какая-то, – уже спокойнее произнес мужик.

Логика происходящего начинает ускользать даже от меня.

– Придумал, с кем не бывает. Боюсь, что меня обвинят в краже.

Мужик завис.

А потом его рука потянулась за оружием. Я сразу понял, что под полой летнего пиджака скрывается что-то смертоносное. Ух, не люблю такое дерьмо. Лезвие со щелчком выныривает из рукояти ножа. Я наношу три быстрых удара. Печень, горло, висок. Удивительно, но мой противник не успел выставить магическую защиту или что-то в этом роде.

Кровь хлещет из разорванных артерий.

В непроглядной черноте подворотни кровь кажется черной. На губах аристократа проступают пузыри, он булькает, хрипит и оседает на колени, вцепившись в мою руку мертвой хваткой.

Виски пронзает болью.

Реальность подергивается мутью.

Это еще что такое?

Из машины выскакивает водитель. Целится в меня из пистолета. Я инстинктивно приседаю, закрываясь влиятельным мертвяком. Два хлопка. Одна пуля толкает аристократа в спину, вторая свистит рядом с моим виском.