Беру телефон в руки. Внутри пустота звенящая, сосущая. Снова это бл*дское сообщение. Каждая буква в мозг въедается, выжигает его, иссушает.

Хватаю бутылку, швыряю в стену. Громкий дикий крик разрывает уши. Они все смотрят на меня, как на дебила. Пусть валят. Я не хочу никого видеть.

Вижу боковым зрением, как кто-то срывается ко мне. Делаю это и только потом понимаю, что мой кулак врезается в чью-то челюсть. Боль ослепляет, но не приводит в себя. Я бью его, на меня налетают трое.

– Не трогай его! – кричит одному из них Птаха.

– Мразь! Угандошу! – хватаю телефон, размахнувшись, бью его об пол. Бью, пока все это не выходит. Пока хоть немного не попускает. А потом упираюсь лбом в грязный пол бара и вою от едкой боли внутри.

Я не могу. Без нее не могу. Перед глазами ее лицо заплаканное, ее губы искусанные.

***

С тех пор, как я все сломал, моя боль постоянно внутри. И когда совсем нет сил терпеть, я вынимаю ее. Я беру ее в руку и держу вот так, на ладони. Я сжимаю эту черно-серую грязь и швыряю о стену. Она расплескивается. Словно шар, наполненный водой, взрывается, марая все вокруг. Она ломает мебель, разбивает вдребезги стекла, и каждый осколок поражает точно и прицельно. Они все летят в меня. И тут уже не скрыться, не спрятаться. Ты просто подыхаешь от боли в луже собственной крови. Лежишь и смотришь остекленевшим взглядом перед собой, искренне не понимая, а что дальше? Зачем все вокруг, если ее нет? Если она с другим…

***

–Эй, брат, ты как?

Поворачиваюсь. Рядом стоит Птаха. Друг не сводит с меня напряженного взгляда.

– Там уже все бухие, ты чего тут завис?

Понимаю, что снова выпал из времени. В последнее время так бывает часто. Мозг сам подкидывает эти воспоминания

– Сижка есть?

Птаха хмурится, но вытягивает из кармана пачку.

– Мне Лизка сказала… это она была?

Киваю. Стискиваю кулаки, потому что даже говорить о ней больно.

Друг присаживается рядом.

– Брат…

Вместо ответа достаю из кармана новенькую банковскую карту. Открыл ее вчера. Протягиваю ему.

– Можешь перевести отсюда на тот счет, который нам кидали мои юристы…

Он кивает. Я читаю в его взгляде осуждение. Вот только мне все равно, кто и что об этом думает.

– Продал все-таки?

Затягиваюсь сигаретой.

– Да, вчера. Теперь выходные не скоро светят, поэтому спешил все вчера доделать…

– На чем гонять теперь будешь?

– Да есть колеса, – смеюсь его встревоженности. Ей богу, он как мамочка. Хлопаю ему по плечу.

– Не парься ты, все в порядке.

Птаха кивает.

– Марго звонила утром. Мать твоя …

Меня передергивает от одного только слова.

– Бл*ть, Птаха, я уже говорил, ничего и слышать не хочу ни об одной, ни о второй суке!

– Илюх, я все понимаю, но она же мать… а вдруг правда ей х*ево?

Я засмеялся.

– Ху*во? Да что, бл*ть, вы все знаете о том, что такое ху*во?!

Поднимаюсь на ноги, разминаю шею, чувствуя, как по венам пробегает лава.

– Она с ним, брат. Не надо тебе в это лезть. Я все сделаю, как ты просил, хотя уверен, что ты погорячился, – он приподнимает карту в руках. – Но не надо, слышишь? Реально, с ней ты психом конченым стал.

Я молчу.

– Я просто переживаю…

– Не пей много, брат, – перебиваю его, не желая дальше продолжать разговор. Тушу сигарету.

– И завра не опоздай в универ…

Поднимаюсь по склону к воротам его дачного участка. Захожу во двор – здесь шумно и многолюдно.

– А ты куда? – Птаха следует за мной.

– Прокачусь. Мозги развеять нужно…

У ворот под брезентом мой байк. Срываю ткань, осматриваю его. Это подарок от отца мне на восемнадцатилетие. Последние пару лет на тачке гонял, а он простаивал. Теперь привыкать нужно заново…