Не хотел её трогать. Вредить ей. Но когда увидел с этим Андреем. Мля... Внутри тормоза сорвало. Не знаю, какого чёрта происходит, но меня звездец как бесит и злит, что она за него так печётся и делает вид, что я ей не интересен.

Дочерта интересен. До сих пор. Я видел её взгляд. Чувствовал её дрожь. Кого она обмануть пытается? Себя, наверное? Меня вряд ли получится.

И почему соврала насчёт свободы? Точно помню, что тогда, в кафе, кольца на её пальце не было, а потом оно появилось. Специально сняла или совпадение?

Башка раскалывается от мыслей. И от ревности, надо признать. Теперь я понимаю, что она чувствовала, когда я ей изменял.

Сегодня Ая снова поехала к нему. Он будет спать с ней, обнимать, целовать. Звездец. И ведь когда-то это было доступно только мне, а я бежал из дома к каким-то левым тёлкам, считая, что имею на это право.

А сейчас у меня вообще нет никаких прав на Аю, зато баб бери-не хочу. Зашибись просто. Потому что я реально не хочу никого.

А её хочу. Себе. Полностью. Не просто в постель по старой памяти.

Я действительно не могу продать дом. Это как последняя нить между нами. И там столько всего, что напоминает о ней. Внутренности жгутом сворачивает от одной мысли его продать кому-то, кто всё там переделает, сотрёт остатки воспоминаний о нас с ней и вытрет пыль прошлого.

Надо выпить. Нет, лучше вообще нажраться в хлам. Для этого я, собственно, к Мару и приехал. Правда, друг не отвечает. Весь вечер названиваю, а телефон выключен. В офис заезжал, но его там нет. Остаётся надеяться, что Марат дома, иначе у меня крыша потечёт.

Куда-то негатив надо деть и выговориться. У нас с другом относительно схожие ситуации. Он, по крайней мере, не станет меня осуждать и, скорее всего, выслушает.

Выскочив из машины, иду к подъезду, взбегаю по лестнице, нажимаю кнопку лифта и через минуту оказываюсь на нужном этаже. Вторая дверь справа, и вот я уже вдавливаю кнопку звонка.

За дверью тишина.

Мля. Просто зашибись, если его нет.

Собираюсь достать телефон из кармана пальто и попробовать снова позвонить, как вдруг слышу шорох за дверью. Спустя секунду она распахивается и передо мной предстает темноволосая девушка в мужской рубашке. Глаза огромные, тёмные, маленькая родинка над губой. На вид совсем молоденькая.

Что за...?

У Мара крыша поехала, и он теперь малолеток цепляет?! Это на него не похоже. К тому же друг до сих пор страдает по бывшей жене... С чего бы ему тащить домой какую-то сикуху?

– Здравствуйте, – вежливо здоровается девушка, окинув меня подозрительным взглядом. – Вы к Марату?

– Эээ... Привет. Да. Он дома?

– Да. Он в душе. Вы с работы?

– Нет. Я его друг. Александр Дорохов.

– Ааа, – девушка тут же расплывается в улыбке. – Я поняла, кто вы. Проходите. Я сделаю кофе, пока вы ждёте Мара.

Кофе... Мне бы чего покрепче...

Девушка впускает меня внутрь и вместе со мной идёт на кухню.

– Меня, кстати, Оля зовут.

– Очень приятно, Оля.

Не думаю, что уместно спрашивать, кем она приходится Мару. Особенно, если они тупо спят вместе.

Но вообще, лицо у неё какое-то знакомое что ли. Где я её видел раньше?

– Вы, наверное, меня не помните? – неожиданно спрашивает девушка, щёлкнув кнопки на кофемашине.

– Если честно, лицо знакомое, но не могу сообразить...

Сам я усаживаясь за стол, сняв пальто и кинув его на диван в углу кухни.

– Ну, конечно, не можете. Я была мелкая в тот единственный раз, когда мы с вами виделись. Мой брат Илья Бриг. Я его младшая сестра. Может, так поймёте?

Надеюсь, в этот момент моя рожа не сильно вытягивается, потому что, по правде говоря, я в ахере. Оля Бриг? У Мара дома? В его, мля, рубашке?!