Попытался влезть в системную информацию.

Код 31-62

Ошибка! Системная информация недоступна. Источник – неизвестно.

– Блин! – ругнулась официантка, глядя в смартфон, и тут же испуганно огляделась, видимо, вспомнив, что находится на рабочем месте. Затем расслабилась, поняв, что народу в зале не прибавилось. – А она ничего, – нехотя признала девушка, скорчив раздосадованную мину, и пояснила то, что я и сам уже понял: – Новая подружка…

– Не переживай, у тебя еще все наладится, – сказал я и опять уткнулся в выключенный планшет, пролистывая перед собой пестрые картинки памяти одну за другой.

– Блин… – теперь уже я пробубнел раздосадованно, стараясь не привлекать внимание официантки.

До меня, наконец, дошло. Красные квадратики без превью не открывались по одной простой причине – эти воспоминания принадлежали не мне.

Как любил говаривать Юрка: «Дорога ведет тебя, друг мой, из пункта «А» в пункт «Б», но почему-то всегда через Ж». Собственно, ничего не изменилось. Две ночи подряд я гнал на моте по прямой, но плохо освещенной дороге. Пока не было дождя, пришлось ловить момент. Пересаживаться на четырехколесного зверя пока не хотел: меньше маневренность, меньше скорость. Несмотря на то что и у коня недостатки тоже имелись неслабые, я планировал обойти их при помощи своих особых умений. Немного обуздав «облако тегов» (статическую информацию, которая один раз накрыла меня нефильтруемым потоком среди бела дня), научился вызывать организованно и упорядоченно.

В езде по темной дороге мне помогала функция «распознавания» предметов, при котором подсвечивался контур, а при концентрации взгляда выводилась надпись, что оно такое и с чем его едят. Не то чтобы это было очень удобно, но так я мог видеть очертания изгородей, деревьев и даже выбегающих на дорогу зверей. Это, с одной стороны, отвлекало лишней информаций, с другой – помогало понять, не впилюсь ли во что-нибудь, что укрылось от моего взора.

После двух ночей переездов решил порадовать себя короткой передышкой. Выспавшись днем, направился в ближайший кабак. Хотелось расслабиться, послушать музыку, слиться с толпой. Возможно, у «фрилансера» были припасены козыри в рукаве, и он мог выкурить меня из заполненного людьми бара, но пока его нападения объединяло одно: кругом становилось тихо, техника переставала снимать, а люди рассасывались кто по какой причине. Это вселяло надежду, что его приближение точно не останется незамеченным.

Пить не стал. Да и в целом теперь не так и хотелось. Я глушил «Печаль», потому что ничего умнее, чем нажраться и позаигрывать с девчонками, придумать не мог. А теперь, ведя жизнь в бегах и не имея никаких дебаффов вроде «Печали», тяги затуманить сознание проявлялось далеко не так резко.

Хотя пива, конечно, хотелось.

Холодненького, пенного, смывающего усталость с натруженных мышц и затекшей от сидения в седле жопы. Но я ограничился газировкой. Бармен посмотрел на меня не то с сожалением, не то с неодобрением, но стакан со льдом и бутылку подал.

Я расположился в конце барной стойки, в углу, куда вела дверь в кухню. Отсюда открывался хороший вид – на ряд эстетично расставленных бутылок, да и в целом – место было стратегически правильное. К тому же хотелось света, красок, а не прятаться за тускло освещенными столиками рядом с веселой молодежью.

Ехать куда-то еще пока не планировал. Та самая «школа супергероев», в которую собирался запихнуть меня Юрка, находилась неподалеку отсюда. И так как она была единственной ниточкой – ее обязательно следовало проверить. Напрягало лишь то, что на меня могли напасть в совершенно любой момент, а ехать ночью на моте пьяным можно только на кладбище. Причем исключительно на ПМЖ. Поэтому, посещая злачнее места трезвым, прокачивал Волю. Ну, или утешал себя тем, что прокачиваю.