Я давлюсь пятым стаканом свежевыжатого апельсинового сока, а вот Полина налегает на шампанское. После шестого бокала подсаживается ближе к моему отцу. Я тоже пересаживаюсь, чтобы контролировать эту ненормальную.

– Ха! Значит, губернатор, да? – на её лице какая-то неприятная заговорщическая улыбочка.

– Не понимаю, о чём ты, – ухмыльнувшись, отвечает отец. Переводит взгляд на меня. – Сын! – красноречиво дёргает бровями.

И этого достаточно. Я понимаю, чего он хочет, без дальнейших разжёвываний. И, воспользовавшись тем, что мать Полины оживлённо болтает со своей приятельницей, крепко хватаю сводную за плечи и вынуждаю подняться со стула.

Она выпила лишнего. Она создаёт проблемы. Нужно её дисквалифицировать. Вот что сказал мне отец этим своим «сын!» И мне так хочется послать его нахер!.. Но я не могу. Он слишком крепко держит меня за горло, манипулируя моей привязанностью к мелкому... К его собственному ребёнку!!

– Эй! Отстань!

Полина возмущённо хлопает меня по рукам, пытаясь вырваться. Но вряд ли сможет сделать хоть что-то.

– Не бунтуй, – успокаивающе шепчу ей в ухо. – Считай, нам официально разрешили слинять. Не тупи. Давай воспользуемся случаем!

Расслабляется и позволяет увести себя. Правда, успевает прихватить со столика бутылку шампанского, и я вижу, что этот момент попадает под прицел объективов.

Интересно, какие фантастичные новости о себе мы прочтём завтра?

***

На выходе из ресторана Миша отдаёт мне ключи. Пакую «сестрёнку» в свою тачку, игнорируя вспышки камер. Пусть снимают. Отец захотел, чтобы Полина испарилась – я выполняю. Остальное уже не мой косяк. Пусть сам разгребает с этими папарацци.

Сажусь за руль. Полина кому-то звонит. Через секунду протягивает усталым голосом:

– Дём, я всё... Домой еду.

Невольно морщусь. Опять этот бойфренд. Вжимаю газ, резко срываясь с места. Шампанское плещется в бутылке, которую девушка продолжает сжимать в руке, несколько капель вылетает из горлышка и попадает на платье. Полина недовольно цокает, смахивая капли. Чувствую, как прожигает взглядом мою щёку.

– Увидеться? – переспрашивает в трубку, и я тут же отрицательно качаю головой. – Давай уже завтра, Дёма.

Но я вновь качаю головой. Сказал же, без всяких этих шур-мур!

– В общем, созвонимся. Пока, целую!.. – мурлычет она в трубку.

Делает глоток шампанского прямо из горла. Тянет пальчики к моей магнитоле, прибавляет звук. Какая-то попсятина заполняет салон, Полина пританцовывает, сидя.

Уверен, что она не настолько пьяная, как хочет выглядеть. Это какая-то игра. Возможно, в её планах было оскандалиться перед камерами, а заодно и мать опозорить. Ну и моего отца. В свои двадцать я тоже с усердием это практиковал. Ну и кому больше навредил? Себе, конечно... А мой папаша чистенький. И вон уже в губернаторы метит. И ему вообще насрать и на меня, и на мои выкрутасы. Знает же, что теперь, когда мне давно не двадцать, я дружу с головой.

Я не могу ему вредить. Иначе он отыграется на Лёве.

В голове начинает пульсировать от громкой музыки, и я убавляю звук. Полина надувает губы, отворачивается к окну.

– Я так понимаю, мы едем в ваш дом?

– В дом отца, да. Я там не живу, – зачем-то добавляю я.

– Мне нужна другая комната.

– Не, не получится.

– Окей! – роняет она и делает глоток шампанского.

И это её «окей» звучит как объявление войны, ни больше, ни меньше.

– Ты успокоишься уже?

– А я спокойна.

Бросаю на неё взгляд. Улыбается, но довольно напряжённо. Да уж, спокойствие налицо...

Ворота открываются, впуская нас на территорию отцовского особняка. Тормоза жалобно скрипят, останавливая машину. Мой далеко не новый фольц нуждается в ТО. Ну или продать его надо и купить что-то посвежее. Может, после следующего боя получится.