Резко сел в кровати, огляделся. Было темно и тихо. Вдруг в углу мелькнула какая-то тень. Она метнулась к двери. Я подскочил следом, но когда выбежал из спальни, в номере уже никого не было. И только открытая балконная дверь говорила о том, что мне не показалось. Здесь кто-то был.

Вышел на балкон, огляделся. Никого. Вернулся в спальню, включил свет. Надо разобраться. Все это начинало дико не нравиться. Череда странных совпадений. Появление девушки, так напоминающей Марину, мои с новой силой восставшие воспоминания, теперь странный ночной гость. Что-то я не улавливаю, и это дико бесит. Еще вечером после того, как Маргарита убежала от меня, я дал задание своим людям узнать о ней все, что возможно. Не мог я разгадать эту женщину и то, как она на меня действовала. Это снова было остро и ярко, как много лет назад, но быть такого не могло. И дело не только во внешнем сходстве с Мариной. Дело в ощущениях.

Я набрал номер начальника службы охраны. Глубокая ночь на часах меня не смущала. Он ответил быстро. Значит, не спал. Вызвал его к себе срочно. Пусть разбирается, кто сумел пробраться ко мне в номер и так легко ускользнул. Врагов у меня достаточно, поэтому думать, что кто-то просто хотел пожелать спокойной ночи, оснований нет.

Тут взгляд зацепился за что-то странное. На ковре перед кроватью лежал нож. Очень необычный нож. Это нож для метания. Профессиональный. И клеймо на нем не простое. Знаю я, где он сделан, и это не нравится мне еще больше.

А потом я замечаю то, что меня просто убивает. Раздавленная сухая ромашка, а книги нет. Оглядываюсь кругом. Она пропала. Как? Кому она могла понадобиться? Я точно оставлял этот потертый томик стихов на тумбочке, потому что перед сном листал его. Это единственная вещь, оставшаяся в память о Марине. А сейчас она пропала!

Предчувствия становятся еще более тяжелыми. Похоже, кто-то разузнал все тайны моего прошлого и теперь пытается играть на моих чувствах. Или есть еще один вариант, но он невозможен...

Раздается стук в дверь, я иду открывать. На пороге, как и ожидалось, Алекс - начальник службы охраны и двое его ребят. Показываю все, что уже заметил, они обследуют номер дальше. Я спрашиваю у Алекса:

- Ты узнал то, что я просил?

- Да. Только сведений немного. Она из России, полтора года назад стала вдовой. Была замужем за Василием Николаевичем Соболевским.

- Как ты сказал? Соболевским? Мне знакомо это имя, - начинаю лихорадочно вспоминать. Соболевский. Он обращался в нашу тайную организацию несколько лет назад для поиска своей дочери. Только мы ее так и не нашли. Правда, уже тогда он был далеко не молод.

- Отчего он умер?

- Точно не узнавал, но лет ему было под восемьдесят.

- Понятно, - что ничего совершенно не понятно. - Что еще? Где училась, работала?

- А вот тут самое странное. Ничего о ее прошлом не известно. Только последние несколько лет. Ты понимаешь, что это значит, ведь так?

- Конечно. Значит это не ее имя. Что ее связывает с городом, о котором я тебе говорил?

- Ничего.

- Понятно. Работайте и копайте дальше! Мне подготовить другой номер, и вещи мои пусть перенесут туда. Жду результатов.

До утра заснуть больше не получилось. Голова гудела от беспокойных мыслей. Откуда взялась эта женщина и почему вела себя настолько странно? Почему убежала вчера после нашего поцелуя у бассейна? Казалось, за ней черти гонятся. Хотя, не сказать, что она была против. Отвечала жарко, так, что у меня крышу снесло. Не просто снесло - разорвало. Дико хотелось продолжения, но за ней я не пошел. Решил подождать и разобраться в своих чувствах, которые были какие-то неправильные. Ненормальные. Слишком яркие. Поэтому я отправился к себе в номер. Долго сидел в раздумьях, не находя разумных объяснений, но память упорно отправляла меня к Марише, на которую так похожа была эта Марго. Перед сном достал я единственное, что осталось в память о моей девочке, и если мою пропажу не найдут, это станет для меня огромной потерей. Этот томик стихов был моим оберегом, талисманом, да как угодно можно назвать. Не расставался с ним, хоть листал редко, потому что строки эти рождали в душе бешеную тоску. Но всегда брал его с собой, верил в его особую силу. А вчера перед сном впервые за долгое время читал то самое стихотворение. Хотя, я его наизусть помню. Строки эти на сердце кислотой выжжены. Потому что она, как и говорится там,  навсегда затянула меня в свой омут, а вот я не сумел поймать ее, когда она с обрыва падала. Горько это и печально, но вернуть ничего уже нельзя.