— Да куда ж, лучше?!

— И ты ещё удивляешься, почему ты ему не нравишься?

Ничего не отвечая на риторический вопрос, ухожу колотить грушу. Колочу с остервенением. Я знаю, что лучший в клубе, я не слил ни одного боя, я кладу на лопатки Мехмеда. Об этом все знают, но только не ОН! Все признают меня самым перспективным боксёром Арестова, кроме самого Арестова. И мне кажется, единственная причина в том, что он больше не может биться на большом ринге. А я могу. И буду. Даже отстаивая своими победами честь козла, который третирует меня «ошибками», как его самого когда-то. Что, в общем-то, не помешало ему стать чемпионом мира.

— Лебедев, это всего лишь груша, — слышу голос Мехмеда где-то на заднем плане. — Не знаю, чем она тебя так обидела, но самообладание — одно из важнейших качеств профессионального боксёра.

[1] Народное название мотоцикла Honda VFR

8. Глава 7

Вика

Мама пришла домой не одна. Илья Викторович, две бутылки вина и еда из ресторана сопровождали её.

— Вик, помоги быстро накрыть на стол. У нас сегодня гости, — говорит с порога мама.

— Да я вижу, — бурчу в ответ.

Этот гость имеет наглость уже и ночевать у нас. Отца след в постели не остыл, как она может?

Илья Викторович, стоит признать, видный мужчина. Обеспеченный, за мамой красиво ухаживает, ко мне хорошо относится, всячески стремится помогать. Но папе всё равно в подмётки не годится. Что ж, видимо каждый переживает горе по-своему.

Помогаю разложить очень аппетитную на вид еду на стол. На вкус тоже оказывается ничего, Илья Викторович пользуется услугами только качественных ресторанов.

— Как прошёл первый студенческий день? — спрашивает Илья за ужином.

Очень неожиданно, что первым этот вопрос поднимает не мама.

— Нормально.

— И всё?

— Да.

— А у нас есть новость, — воодушевленно встревает мама. — Давайте разольём по бокалам.

— И мне? — с удивлением смотрю на неё.

— Можно чуть-чуть и тебе.

— Вот это поворот.

Илья разливает в три фужера наверняка дорого вина. Значит, снова ночевать останется, раз и себе налил. Я поднимаю свой бокал. А пока Илья ещё не сел, встаёт мама.

— Мы с твоей мамой решили пожениться, — приобняв маму за талию, торжественно выдаёт Викторович.

Сегодня вроде первое сентября, а не первое апреля. Смотрю на покрасневшую, еле сдерживающую улыбку маму. Она опускает глаза вниз и как-то нелепо водит правой рукой. И я замечаю…

Чёртово новое кольцо на её безымянном пальце! С ахереть каким большим камнем!

— Что?! — ставлю обратно на стол свой полный бокал.

— Ты не рада? — хлопает длиннющими ресницами мама.

Ничего не отвечая, вскакиваю из-за стола и убегаю к себе в комнату. Не хочу, чтобы он видел мои наворачивающиеся на глаза слёзы. Падаю на кровать и закусываю подушку. Этот мужик, что ошивается вокруг мамы со смерти папы, может неплохой парень, и я даже могла понять, как он помогает ей справиться. Но жениться?!! Так рано?!

— Дочка, что с тобой? — заходит мама в комнату.

— А как ты думаешь, мам? — отрываю лицо от подушки.

— Это из-за Ильи?

— Нет. Это из-за тебя. Папу убили, а все кроме меня благополучно словно забыли о том, что он вообще был.

— Вик, то, что случилось с папой ужасная трагедия. Но его не воскресить. Надо жить дальше.

— С Ильей?

— А почему бы и не с ним?

— А тебя вообще не волнует, что отца убили, а его убийца до сих пор на свободе?

— Ну, а что я могу поделать? Этим занималась полиция. Если они никого не нашли, что же мы можем сделать?

— Они никого и не искали! Им заплатили и дело закрыли.

— Опять ты несёшь эту чушь! Твой отец погиб при ограблении, это не было спланированное убийство. Ну почему ты вбила себе в голову, что всё было не так?